Della reggia del ciel custode eterna

apro le porte al mattutino lume:
e 'l calle infioro al frettoloso nume,
ch'il dì conduce, e le stagioni alterna.

Del gran tonante io son l'ancella usciera,

l'ora prima del giorno Eunomia, e desto
al lavor duro, al faticar molesto,
di voi mortali ogni sopita schiera.

Mal veduta da molti, a cui non piace,

ch'io risvegli al sudor l'umane genti:
or vi chiamo al gioir, chiamo ai contenti
messaggera d'amor, nunzia di pace.

Se qui vittoria, e qui trionfa onore,

serenissimi sposi, anch'io le porte
apro al diletto; onde la regia corte
di giubilo feconde abbia quest'ore.

Di noi vedrete una gentil sorella,

ch'il letto appresta all'affannato sole,
del buon re di Tessaglia unica prole,
nuova dèa divenir, farsi una stella:

e dubbia luce, e fortunata sera

Delia chiamarsi; e conservare il seno
pudicissimo sempre al dio sereno,
di lui consorte riverita, e vera;

tanto può cortesia. Tanto riceve

gentilezza mortal premio celeste.
Così merta di voi, belle modeste,
eterno guiderdon servigio breve.

Iº

Del bell'antro di Tessaglia

noi siam fatti oggi abitanti,
perch'al ciel di qui non saglia
turba più d'empi giganti.

Ed è pur vero, ohimè, ch'ogn'or mi tocca
sul vezzoso mattino,
col mio raggio divino,
di quell'inferno illuminar la bocca?

IIº

Qui custodi il dio ci vuole,

perché più da fondamenti
la terrena iniqua prole
queste rupi erger non tenti.

Già que' nudi demoni
a fabbricar son desti
gli aspri fulmini a Giove.
E ch'infausti ricordi a me son questi?

IIIº

Questi spechi non indora

Febo mai co' raggi belli,
ch'egli il suon non oda ancora
de' tre musici martelli.

O destra invendicata,
ancor cessi, e non t'armi?
E della prole amata
il sangue non ti chiama.
La strage non ti affretta
alla giusta vendetta?

Iº

Nostro suon, ch'il cielo assorda,

ad Apolline è molesto;
perché a lui, ch'appena è desto,
le sue colpe egli ricorda.

Fulminati innocenti,
Esculapio, e Fetonte,
non eccitate ancora
questi miei dardi al volo?
Misero, io che risveglio
all'opre ogni mortale,
dormentato ho lo strale?
E pigro e sonnacchioso,
o non vaglio, o non oso?
O padre io non vi sono,
perché taccio, e perdono?

IIº

Voi del Sol figli mal nati,

per l'ingiuste altere prove,
a ragion foste da Giove
vilipesi, e fulminati.

Se ne' superni regni
contro un Giove tiranno
i giustissimi sdegni
gli dèi sfogar non sanno,
io ne' servi di lui, che sono al fine
d'un artefice dio plebei ministri,
satollerommi alquanto:
e per due fulminati, o destra invitta,
tre ne saetteremo.
Sia di Serope questo
dardo sempre funesto.

IIIº

Bronte, ohimè, ch'io son ferito.

L'altro si deve a Bronte.

Iº

Resto anch'io, resto colpito.

Voli il terzo mio stral, voli a Piranne.

IIº

Cado, cado, ahi colpo atroce;
chi fu mai l'empio feroce?

Ferma, qual tu ti sei,
mortal destra, o divina,
ch'impoverita di ministri hai tutta
di Vulcan la fucina.
E tu, pigro marito
non corri anco alla strage? Ah ben sei zoppo,
che non affretti il passo, ove ti chiama
degli artefici tuoi l'orribil grido.

E che grido, e che morte? O sempre e in vano
strepitosa consorte.

Il grido di costoro,
che trafitti nel cor piombano in Lete.
O te dolente, puoi,
puoi chiuder l'uscio, e dare
oggi a martelli tuoi l'ultimo bacio.

Riconosco gli strali,
la cagione indovino:
comprendo il malfattore.

E soffrirai, che vada
tanto orgoglio impunito?

È di Giove l'offesa.

E nostro il danno.

O come mal cangiammo
di Lenno le spelonche
in questo di Tessaglia
esposto albergo al mattutino lume;
che non avrebbe il furibondo Apollo,
dentro agli antri di Lenno,
con que' suoi raggi d'oro
discoperto costoro.
Ma tu, diva, allettata
da questo ameno Olimpo,
da questi fonti cristallini, hai teco
la stanza trasportata
in mal sicuro speco.
Ahi, che mal si confanno
le delizie di Tempe
con l'arti di Vulcano.

Ma chi va dietro a femminil consiglio
spesso incontra il periglio.

Sì, sì la moglie incolpa
sempre di sue sventure,
garrisci meco, e lascia
di condurti, lassù, dove ritrovi
e giustizia, e soccorso.
Prendi il mio carro, prendi
le mie colombe, e vola.
Innocente marito,
del tuo gran genitore al sesto giro.
Oda il suocero mio,
oda le tue querele, oda il tuo male
l'eterno tribunale.

O dèa, tu saggiamente,
come sempre ricordi,
ma lasciarti qui sola
troppo mi disconsola.
Vendetta, e gelosia
son'a duro contrasto
in questa mente mia.

Assai più, che col piede
zoppichi col pensiero
chi di mente è leggero,
teme, sospetta, e crede.
Non milita la stessa
legge nelle gran dèe,
che nell'alme plebee:
a gran donne è concessa
una tal libertate,
negata alle private. Or tu m'intendi,
prenditi in pace, prendi
le passate licenze: egli è ben dritto,
che la madre d'amor senta d'amore
tu cogli il frutto, ed altri odora il fiore.

Sovvengati che quando
alla sfera del sole io sarò giunto,
non vorrà quell'irato
concedermi passaggio: e porto rischio,
che col nemico raggio
non m'arda il carro, e le colombe, e torni
Vulcano oggi dall'alto
mal misurato cielo
a nuovo far, ma più nocivo il salto.

Timido sempre fosti, e sarai sempre
un dio codardo, e vile:
che temenza gentile?
Che nuove gelosie
vi turbano il pensiero?
Pensa, ruvido, pensa
all'ingiurie vicine,
e non sognar lontani
disonori, e ruine.
Ma vedi, che discende
frettoloso, improvviso,
il messagger di Giove
sul fiero augel del gran tonante assiso.

Appresta, o dio del foco,
nuovi fulmini, appresta,
ch'a questo affar discendo,
sull'augello di Giove,
sì frettoloso in terra.

Dimmi: ritorna forse
nova età di giganti, e nova guerra?
Entra nell'antro mio,
gran nipote d'Atlante,
e scegli, amico dio,
scegli a grand'agio tuo l'arme, e gli strali
più pungenti, e mortali.

Così piacer ti prendi
de' celesti messaggi?

Buon liquor di Tessaglia
dal lavor ti distoglie.
Né fulmini qui miro,
né foco, e dissi quasi,
né mantici, o fucina: ed or, ch'in queste
vezzose amenità tu ti trastulli
con la moglie amorosa,
io veggio sonnacchiosa
giacer la turba de' serventi tuoi:
né questa l'ora è più de' lor riposi?

Vedi tu questi dardi?
Questi fan, ch'i meschini
dormon l'ultimo sonno.

E sì fiso gli sguardi?
E non gli riconosci?

Questi, questi avventati
ha dianzi il dio di Delo
in que' petti innocenti.

Mal consigliato nume:
temeraria vendetta:
o questa volta sì temo, che resti
privo di cielo, e lume.

Il mio dolce consorte,
egli, che col timor nacque ad un parto,
fingendo gelosia
della bellezza mia,
di condursi lassù teme, ove possa
narrar l'offesa alle superne orecchie.

Come re degli dèi
de' fulmini in gran fretta oggi richiesti
voto vegga tornar l'ardito augello,
rivolgerà la mente
a sì fiero accidente
non ha d'uopo di sprone
la celeste ragione.

Saggiamente discorri.
All'orecchie de' grandi
nunzia di nuova ria
cauta lingua non sia.

Giove il reo punirà: saprà compensa
trovar'ai danni: or tu, sagace Ermete,
licenzia il portatore,
che voli al tuo signore.

Voli spedito pur, che non mi sembra
dannoso quel consiglio,
che mi dona al riposo,
che mi toglie al periglio.

Or io dentro mi volgo
a dar in questo cavernoso abisso,
umil sepolcro a' bersagliati amici.

Bella dèa delle gioie,
noi resteremo in queste
olimpiche foreste
a seppellir le noie.

T'inganni questa volta,
io non son più qual era
quella Venere stolta:
ti basti, che d'Ermete,
e d'Afrodite uscito
sia vago Ermafrodito.
Non mi lusinghi più, più non m'alletti,
astutissimo dio,
co' tuoi sagaci detti:
non sei più l'amor mio
Delia mi t'ha rubato: ah ben può dirsi,
che Delia alla magion del dio de' ladri
più di Mercurio astuta
a furar sia venuta.

O ben gli orecchi hai desti:
o ben gli avvisi hai presti.
Delia è giunta a bearmi: anco non sai,
che bear di vantaggio
può le menti celesti
di mortal donna un raggio?

Ecco spunta la bella
conducitrice del paterno armento.
Ecco Delia.

Ma seco, ohimè, che pene?

Il genitor se n' vene.

Or noi da questa parte
ascosi agli occhi loro
osserviamo gli affari,
intendiamo i discorsi.
S'io ti nego me stessa,
non ti nego il consiglio:
ho pietà degli afflitti: e voglio in parte,
se non posso con l'opre,
con l'indirizzo giovarte.

Piena di colpe brutte
brama Venere far Veneri tutte.

Che mormori e paventi?
Quasi dèa degli amanti io più non fossi?

Vien di fieri molossi
armato più, che di guerriere genti
il re pastor d'armenti.

Udisti il fiero caso
de' ciclopi innocenti
dall'ira uccisi, o figlia
del grande arcier di Delo.
Ond'è Giove rimaso
senza fulmini in cielo.

Se regna in cielo ancora,
o genitor Admeto,
fra que' petti divini
la discordia, e la guerra,
che meraviglia è poi
fra mortali meschini,
se si battaglia immortalmente in terra?

Molto ben avvisati
son de' celesti affari,
i tessali pastor.

Queste son le lor arti:
da questi eccelsi monti
del vasto ciel le più remote parti
sempre son'a spiar occhiuti, e pronti.

Pur che non rieda, o dio,
nuovo stuol di giganti,
or ch'il gran Giove è privo
di fulmini tonanti:
pur che Tessaglia tua non torni albergo
di rie malvage squadre,
o mio signore, e padre:
che questi Olimpi, e questi
Ossa, e Pelio di nuovo
sossopra mireresti,
questi tuoi ricchi armenti
a pascolar guidati
da pastorelle timide, e gentili
resterebbero preda
di scellerate genti.

Vorrò, vorrò compagno
darti, o Delia, che regga, e teco guidi
in questi aperti lidi
pien di maschio valor l'amata greggia.

Lodo il saggio pensiero.

Avrai Delia il consorte.

O mia beata sorte;
vorrò, vorrò, che mia
la pastorella sia.

Ben sarà stolto Admeto,
s'un dio de' ladri elegge
per guardia della gregge.

Esser la guida io sola
di numerose mandre
e m'incresce, e non devo:
che, se non fusse il dilettevol canto,
da cui sommo valor teco ricevo,
io crederei talor struggermi in pianto.

Or che pasce la greggia,
e 'l sol punge, e s'innalza,
in quell'ombrosa balza
sediam con l'occhio intento:
che se ben regi siamo
di gir dietro all'armento,
pur che nostro egli sia, non ci sdegnamo.

Udisti, o bella dèa,
canto mai più gentile?

Udisti, o nume accorto,
cenno più fiero mai?

Mira, ch'agli occhi nostri
s'aprono l'alte sfere:
ecco Giove a consiglio
siede co' maggiori numi:
fissa Venere il ciglio,
stendi lassù l'esploratrici orecchie.
Che mentre dèi noi siamo,
s'a' mortali è negato
il divin concistoro,
ecco, ch'in ogni lato,
ciprigna, noi possiamo
udire il parer loro.

Un occhio al cielo, e l'altro
della tua Delia al viso
tu tieni, o nume scaltro,
soavemente assiso.

Un doppio cielo io veggio,
mentre io rimiro il cielo,
e che Delia vagheggio.
Deh mira la vezzosa,
ch'intreccia gli amaranti ai gelsomini,
e i ligustri alla rosa,
per formarne ghirlanda agli aurei crini.

Ah potess'ella in tanto
mirar la scena bella
del concistoro santo.

Numi qui posti dagli eterni fati

a regger meco de' celesti il regno;
che compartite con pesato ingegno
e le pene severe, e i premi grati,

udito avete il temerario orgoglio,

ch'armò la destra ingiuriosa al sole,
per vendicar sua fulminata prole,
contro la maestà di questo soglio?

Noi punimmo Esculapio altero ahi tanto

in richiamar più d'un mortale in vita:
e di Fetonte ancor la destra ardita,
ch'ebbe d'auriga sì funesto il vanto.

S'il vostro almo parer non fa contrasto

di Giove alla giustissima sentenza.
Voglio, ch'il sole esiliato, or senza
luce, deponga l'alterigia, e 'l fasto.

Scenda mendico, e peregrino in terra

a provar de' mortali il viver duro:
perch'ogni dio quassù viva sicuro:
e non s'ammetta in ciel litigio, o guerra.

Iº

Vada il Sole esule, vada:

privo di cielo,
privo di raggi,
il dio di Delo
sul carro adorno
più non regga la luce, o porti il giorno.

IIº

Regga i destrieri ardenti
Giove invece di lui per l'aurea strada:

vada il Sole esule, vada.

Parto, ch'a' cenni vostri
convien, numi, ubbidire.
Lascio i celesti chiostri,
e cedo nel partire
le perigliose brighe, a chi di voi
saprà meglio frenar gli Edti, e i Piroi.

Io restar devo al pondo
universal del mondo.

Ma chi t'aggrada, o piace,
che guidi l'altra face?

A ciprigna cortese, o pur si dia
questa briglia ad Ermete,
ch'ambi seguendo ogn'ora,
o percorrendo il raggio
del luminoso carro, anco sapranno
meglio imprender di noi l'aspro viaggio.

Ciprigna, ecco io m'ascondo
per Delia vagheggiare
in questo opaco mondo:
tu predi, o diva, il luminoso affare.

Ecco io mi involo pure: ecco mi reco
più dentro a questo speco:
mi scusi Marte pur s'in ciel non torno.
Guidi il carro chi vuol di luce adorno.

O ben oggi lontani

son i due numi, a cui
questo freno è dovuto.

Iº

Alle tue sante mani

l'alto impiego si dia:
tu, ch'i cieli formasti,
sai de' cieli ogni via.

IIº

Scenda il sole in terra, scenda;

e sovra il carro adorno
regga Giove la luce, e porti il giorno.

Ermafrodito, Ermafrodito, o nostro
diletto ambasciatore.

Questo titol d'onore
mi chiama a gran fatiche.
L'uso de' grandi è questo: allor che Giove
elefante mi vuole
mi gonfia di parole.

In questo angusto foglio
quanto da te desio,
ti commetto, e raccoglio.
Vola tu dietro al discacciato dio:
ogni andamento osserva
nell'esule nemico;
opra tu molto più, se poco io dico.

Che rimbombi son questi?
Che strepiti funesti?
Or che perduti ha Giove
i fulmini, mi pare
raddoppi il toneggiare?

È forza, che s'accoppi
in quest'orrido giorno
più d'un celeste affare.
Tanto i lampi, e le nubi errano intorno.

Quegli è re, che non paventa,
né si gonfia, o insuperbisce.

Quegli è re, che nulla ambisce:
regna solo alma contenta.

Non è re, chi notte, e giorno
dubbio vive del suo stato...

Non è re, chi regna armato...

Vuol custodi.

E frodi ha intorno.

Chi di porpora s'ammanta,
e chi d'or si cinge il crine,
re non è: cui manca al fine
desir buono, e virtù santa.

Quegli è re, re fortunato,
ch'a suoi popoli è gradito:

Serve lor da gran servito,

Ama lor da loro amato.

Quegli è re, re fortunato.
Ma non è giusto, o padre,
che, se l'opra ci chiama,
qui ci tenga il discorso.

Di quest'erbe odorate
assai pasciuto avete;
movete il piè, movete,
pecorelle gentili,
gite dilette miti, gite agli ovili.

Vagabondo errante

dal regno stellante
discendo talor.
Chi vuol saper, ch'io sia
di Giove son referendario, e spia.

Esser relatore

manegio è d'onore,
vaglia a dir il ver,
che nelle regie corti
questo ufficio gentil porta, se porti.

So, ch'avete udito

d'un Ermafrodito
il bel nome già,
io sono, io son quel desso,
fato di Giove esploratore, e messo.

Con lusinghe ladre

Mercurio mio padre
Venere assaggiò:
nacqui di bella dèa;
e la nutrice mia fu Scarabea.

L'han già molti udita

vecchia rimbambita
d'amore cantar,
d'una tiorba, e d'un poeta è figlia.

Latte Scarabea

mi fece un Orfeo
sì lungo, e sottil:
son di Venere figlio,
ma nel restante a Scarabea somiglio.

A tutto m'adatto;

ed or che son fatto
maturo assai ben,
non dà più gelosia
in terra, o 'n ciel questa bellezza mia.

Per mala sciagura

a doppia natura
trasportato io son;
ma più l'ingegno ho doppio,
larga la bocca, e se non parlo, io scoppio.

Al ballo m'accosto,

che Giove m'ha imposto,
ch'io miri colà,
se Venere io ritrovo,
vaga d'un Marte più robusto, e nuovo.

Mercurio ad ogni ora

quaggiù s'innamora,
e non pensa al ciel.
Nell'esilio del sole
il dio de' ladri qui Giove non vuole.

Mortali mi manda

Giove a questa banda,
si guardi ciascun.
Per farmi grato a lui,
cerco sempre novelle, e fatti altrui.

Ecco, a questo avviso,

io miro, ch'il viso
si copre più d'un.
Non giova esser non visti,
braccheggia al naso Ermafrodito i tristi.

Se al ballo c'invita

leggero il piè,
leggera la mente non è.
Sull'erbe tenere
Amor danza con noi, festeggia Venere.

Abbiam cara però bella onestà:

chi mal di noi pensò, mal averà.

Del bel canto amica

ognor qui fu
l'armonia della virtù.
Col canto prendere
sappiamo, e far quaggiù Cinzia discendere.

Tanto è cara lassù nostra pietà:

chi mal di noi pensò, mal averà.

Forse a' nostri canti

fermar il vol
vedremo a' corsieri del sol.
D'Anfriso al fremito
Apollo accompagnò la cetra e'l gemito:

forse per nuova Dafne ei piangerà.

Chi mal di noi pensò, mal averà.

Son di luce spogliato:
son del mio regno privo:
s'in terra esule io vivo,
vivo almen vendicato.
È sì dolce il piacer della vendetta,
ch'ha potuto lasciar il dio di Delo
fastosamente il cielo.
Qui sulla bella Tempe
fermato ho il piè: qui dove,
la corazza spogliata,
vestii ben tosto un pastorale ammanto.
Nomio mi finsi: e dal cortese Admeto
raccolto ebbi da lui
della greggia il comando.
Ed ecco Delia appunto,
che pastorel mi vede,
e nega agli occhi fede.
Che sotto il manto mio,
sia celato alcun dio la bella vuole.
Se sapesse costei, ch'io sono il sole?

Qual raggio mai di poderosa stella
ti fu guida, o pastore,
a questa spiaggia bella?
Tu qui venisti, amico
per raddolcir col canto
un cuore amareggiato
da lunghissimo pianto.
Ma, Nomio, io giurerei,
che tu Nomio non sei:
che sembri all'occhio mio
d'esser un sole, un dio.

Già l'hai tu dianzi udito,
giovinetta real, qual io mi sia
pastor di Tracia uscito:
lasciai la Tracia, venni
a questo albergo nuovo,
per destar mia fortuna,
che nel patrio terreno
o dormentata, o sonnacchiosa io provo,

In buon punto giungesti: è un foglio aperto
il portamento, e la beltà del volto,
che sovra ogn'altro merto
a noi ti raccomanda.

Biondo crin, chioma d'oro,
bell'occhio scintillante,
maestrevol sembiante,
è un fragile tesoro, è un mortal dono.
Quel, che di fuori io sono,
resta di contemplare: osserva un core
di riverenza pieno...
mira d'ossequio umile
se porto ricco il seno.
Quest'arco, e questa cetra,
mio novello ritrovo,
son gli amori, ch'io provo.

Un musico ingegnoso,
un sì vago sembiante
tanto adorato, oh dio,
non è di donna amante?

L'amo tutte del pari,
ove un raggio discopro
lampeggiar di virtù: che questo solo,
fra tanti beni frali,
questo sol d'immortale hanno i mortali.

Sonnuto pastorello,
senti, senti l'ottavo, odi il novello
saputo della Grecia: or qui tra noi
questa è falsa dottrina. Amor tiranno
qui crediamo del petto,
e non principe eletto.

Forza d'amore, o fato
non teme Nomio no, di cetra armato.

Posa, posa la cetra,
posa, deh posa l'arco,
e i dardi, e la faretra,
che son d'impaccio al pastorale incarco:
e torniamo agli ovili
a sprigionar gli armenti.
Mentre andranno pascendo
della terra i tesori,
le delizie del prato,
noi col canto bramato,
Nomio, ci scopriremo i nostri cuori.
Qui l'avrem pronte, quando
tenti bocca vorace, o ladra mano
turbar la nostra pace.

Credo, che qui sicura
entro a' fieri cespugli
resterà questa merce?

Assai più, che cerchiata
da raddoppiate mura.

Veduto esser non crede
il dio, ch'il tutto scopre:
e noi desti alle prede
sarem, mentr'egli è sì voglioso all'opre.

Come d'armi spogliata
gli avrem la destra, allora
gli ruberem gli armenti;
acciò comprenda Admeto,
quanto poco si vaglia
questo tracio pastore
ne' prati di Tessaglia.
Peregrinando altrove andrà ben tosto
questo occulto rivale,
e resterò vagheggiator sol io
del bell'idolo mio.
Ma tu figlio scendesti
oggi molto opportuno
dalle sfere celesti: ah, non vuol Giove,
che vada questa fera
senza il suo veltro ai fianchi? Or meco all'opra
ingegnoso t'adopra.

Fiere intrecciate spine.

Non perdonato ancora
alle destre divine?
Ed ecco l'armi desiate: or basta,
ch'io lo privi di strali;
non voglio arco, né cetra,
voglio sol, che rimanga
del mio rivale arciero
vedova la faretra.

Timido consigliato,
lascia pur questi spechi,
e nell'antro romito, assai
qui teco dimorai.
La bella conca mia
fortunato veleggia,
e porta la fucina
dentro l'antica reggia.

Or che placido il mare
de' marittimi dèi
ci rende il favor santo; a tempo, o diva,
io terminai l'imbarco
del mio fabbrile arnese:
e tu l'aura d'Amor procura intanto,
al nostro vol cortese.

Affrettati melenso,
sciogli la vela, prima
che ti discopra il rio nemico: hai molto
qui da temer Vulcano:
s'il peregrin del cielo
è fatto abitator di questi poggi,
forza è, che tu dileggi.
Ma pria della partenza
smemorato affannoso,
mira ben, s'hai qui tutta
nella conca marina
la sgombrata fucina.
Ecco i martelli, e le tenaglie, ed ecco
la gravissima incude. Io ti so dire,
c'ha la nave il suo peso.

Ecco i mantici, e'l resto
di men pesante incarco.

Su ferma il piede, e trova,
bagaglion disadatto,
ove sicuro posi. E voi mie fide
segretarie, e sorelle,
voi Grazie ornate, e belle
sul mio carro volante
gli eburnei rastri. E 'l luminoso specchio
riponete, ed ogni altro
per uso femminile
consueto apparecchio.
Vostra cura gentile oggi sia questa:
segua del carro un regolato moto
della mia conca il nuoto.

Ecco per questo liquido elemento,
mentre solcate voi gli aerei campi,
sciolgo la vela ossequiosa al vento.

Sgombra, sgombra il timore

tutto par, che d'Amore
il cielo, e 'l mar avvampi;
parti Afrodisia, parti,
parti, bella Ciprigna,
né deve abbandonarti
delle Grazie lo stuol, madre benigna.

Negri lidi funesti,

desolata Tessaglia,
donde parte costei,
parton le Grazie ogn'or, parton gli amori.
Abbandonato Olimpo,
le dolcezze de' cori,
le gioie de' mortali, e degli dèi
di qui, di qui se n' vanno.

O Delia, a quale or sei

periglio esposta, a quale
non aspettato male oggi tu resti?
Antri vedovi, e mesti,
da voi, da voi se n' vanno
le delizie celesti,
e qui rimane ogni terreno affanno.

Or che sospinto hai fuori
tutto il reale armento,
pasca egli l'erbe, e i fiori,
e tu Nomio cortese
prendi il novel dolcissimo istromento,
e fa' ch'io senta omai,
ritrovator felice,
avvivar quelle corde
che ravvivano i cori: or di questi elce
godiam l'ombra romita,
e dove ampio sedil c'invita al canto,
uniam le voci, e più le voglie intanto.

Mentre, o Delia, il correggo,
maturar col pensier, saggia, tu puoi,
l'argomento, che vuoi.

(Ed or, che l'uno, e l'altro
è rapito a destar canori accenti,
io rapirò più scaltro
il meglio degli armenti.)

Ancor non ben risponde
l'armoniosa cetra ai giusti accordi,
cresce la nona, cresce,
tu la rallenta alquanto.

(Non s'avvede il buon musico, che mentre
l'arguta cetra accorda,
di sé stesso si scorda.)

Il tutto è pronto, or da' principio al canto.

Saper da te desio,
non me 'l negar, pastore,
(ma, che dimando, o dio)
ardesti unqua d'amore?

Te 'l dican queste rive
del dolente Peneo,
per chi già Nomio ardeo:
parlino questi prati,
ove altre volte ho sparsi
i prieghi, e i passi dietro
di ninfa ai passi ingrati.

Sanno quest'erbe, quanto
d'amor m'accesi, ed arsi,
san le querele mie, sanno il mio pianto.

Ed or, Nomio, non ami?

Dal primiero infelice
mal intrapreso amore, o Delia intesi
il furor di mia stella;
ond'io più non m'accesi
di ninfa altera, e bella.

E tutte non son quali,
Nomio, tu te le fingi.

Alla custodia io fui di questi armenti,
e non a folleggiar, ninfa, chiamato:
che vuoi, che dica, Admeto?

Egli è saggio signore,
ma saggio anco, e discreto;
e sa, che si conviene
a sì gentil pastore,
l'esser servo d'Admeto,
e servo anco d'amore.

E'l primo giorno, e quasi
la prim'ora, tu vuoi,
ch'un peregrin s'accenda?
Lascia prima, ch'intenda, ov'egli possa
aspirar alla preda:
e vuoi, Delia, ch'io resti.
Sì d'improvviso amante?

Come appunto rimase
una ninfa di te...

Delia, io m'avvedo,

sì, sì, che tu ti prendi
gioco del tuo pastore:
ah tanto io non m'arrogo,
che pensi ch'una ninfa a' primi sguardi
d'un rozzo pastorel rimanga accesa.
Ben'avea pronto amore
oggi il fucile, e l'esca.
Ben saria fortunato
per Nomio questo giorno,
in cui donna, e signore
avesse egli trovato.

Non men del primo è l'altra
mansueta, e cortese.

E che ne sai?

Corre presto fra voi
d'una ninfa, che ama,
belle ninfe la fama?

Ancor non indovini,
Nomio, chi sia costei?
Ma che dico indovini? Ancor non resti
certo degl'ardor miei?

Fanciulla, ove ti lasci,
trasportar dal desio?
Non ti ricordi, ch'io
son servo, e tu regina?

Hanno servi sì fidi alfin tra noi
privilegio di sposi.

Venni a pascer d'Admeto
la gregge, e non a fare
della figlia di lui strage, o rapina,
questo qui mi farebbe
e gregge, e ninfe, e tempo
in un tempo lasciare.
O quanto il tuo fedele
omai Delia t'adora.
Io mi fingo crudele,
perché giova talora
il finger crudeltà,
per ottener pietà.

Non temer no, che condonato il furto
allor ti sarà sempre,
che tu risponda con la stessa fede
a chi d'esser amata
semplicemente chiede.
Non ti mostrar tu, Nomio,
primieramente ingrato
a non amar amato.
Altro ninfa, che ama,
in Tessaglia non brama,
ch'all'adorato petto
render per puro amor pudico affetto;
ciò tra noi si costuma infin, che giunga
la stagion delle nozze, e quando fia
comune il piacimento,
non son contrari i genitori mai
al giusto godimento.

Nobiltà di natali, oro, e ricchezza,
nulla si pregia qui, ma sol si guarda,
s'ha tesoro d'ingegno,
s'ha fermezza di fede,
s'ha leggiadria nel canto.

E'n me, che non riluce, o Delia, in tanto
raggio alcun di valore,
cader non potrà mai, regia donzella,
uguaglianza, sì bella.

Corrispondi all'amore,
e fia pensiero il resto
del mio buon genitore.
Porgimi su la destra,
impegnami la fede;
tu sai, chi te la porge,
tu sai, chi te la chiede.

Con quella riverenza,
ch'ad un servo si deve,
Nomio la destra in pegno
e ti porge, e riceve.

Accorrete, o pastori,

pastori al ladro, al nequitoso, al ladro,
accorrete, accorrete.

Voi cantando spendete
soavemente l'ore,
ma gl'occhi non volgete
al ladroncel, che seco
ha furando condotto,
dentro a quell'antro cieco,
il meglio dell'armento.

Ohimè, Delia, che sento?

Quel, ch'ambeduo non foste,
dietro a festosi canti,
a discoprir bastanti.

Mostrami il temerario.

E chi fu mai

il ladro insidioso?

Ch'io non verrò, che rieda
alla seconda preda.

Colà nascose le giovenche; ed egli
accortosi di me, da me si tolse.

Ecco il gran dio degl'ingegnosi ladri,
che ver noi s'incammina:
vorrò, ch'egli mi renda
conto del ladroneccio.
Riconducete voi la greggia intanto
a' presepi vicini,
ch'io qui resto all'esame
del ladroncello infame.

Ma, qui restar non deve
su questo nudo sasso
questo canoro legno,
voglio meco portar l'amato pegno.

Dovrai, tu sempre, o dio
d'industriose genti,
insidiar gl'armenti?

Vorrai tu meco in terra,
vago signor di Delo,
se ti son caro in cielo,
aver contrasto, e guerra?

Voglio, che tu mi scopra
qual fu l'iniqua mano,
che tentò di furarmi oggi la greggia.

Che son io forse il relator de' furti?
L'osservator de' mali?
Il dio referendario?
Hai perduto tu dunque
col bel carro lucente
oggi gl'occhi, e la mente?
Il futuro indovini,
e 'l presente non miri.

È perché lo mirai
da te conto ne voglio.

Dunque ladro mi fai?

Qual tu ti sia, contezza
da te ricerco, e devi
darmela tu, che fusti oggi dal luogo
non lontan del delitto.

Se lungamente il fato
fra le braccia felici
delle nuove amatrici
ti conservi beato,
parla, e canta d'amore
fortunato pastore:
lascia le risse, e i furti,
e 'l pensier degl'armenti,
contami le tue gioie,
narrami i tuoi contenti.

Tu sai, ch'io ti conosco,
astutissima volpe,
non mi fanno i piaceri
obliar le tue colpe.
Non volger il discorso,
ch'io volgerò gli strali:
non ho l'arco lontano,
e colpisce nel segno
d'Apolline la mano.

De' tuoi strali mi rido,
esiliato nume,
per me puoi sprezzar l'arco.
Così meco favelli?
Non sai di quella verga
di serpi attorcigliata
il privilegio ancora? Io son di Giove
riverito messaggio.

Ed or più me ne invogli,
che Giove mi nomasti:
non so, s'egli in difesa
scudo ti si farà, che non colpisca
questa saetta il petto
del messagger diletto?

E qual saetta? Quella,
che per la fretta forse,
povero dio di Delo,
ti sei scordata in cielo?

Ben dianzi ne avev'io
gravida la faretra,
ma tu, ladro gentil, me l'involasti.
Assai, Mercurio, assai
ti prendi gioco omai. Il tutto sia
un tuo scherzo leggiadro;
mi rido della frode, e lodo il ladro.

Per una volta alfin, rigido Apollo,
ridenti io rimirai
le tue labbra divine,
abbracciami, o vezzoso,
abbracciami, e conosci
la mia fida leanza.
I dardi io ti nascosi
sol per tua sicurezza,
or che stanza cangiasti,
e vivi peregrino, esule in terra,
perché tu non trovassi
sempre debil cagion d'ignobil guerra.

Pietosa provvidenza.

Mentr'io ti veggo fatto
regio pastor d'Admeto,
nei giardini di Tempe,
qui sul limpido Anfriso,
da Delia amoreggiato,
tra gli amori, e 'l comando
dubito, che ti scordi
in questi ozi gentili
della reggia del cielo,
né d'impetrar perdono
tu ti curi per ora,
come quegli, a cui grata
sembra questa dimora:
ond'io venni a turbare
la pace del tuo cuore,
venni, venni a scemare,
per queste negligenze,
l'amor d'Admeto, a cui
ti rendesse men caro,
il vederti men desto.

O per rapir l'altrui
ingegnoso pretesto.
Tu mi vorresti dunque
veder in ciel tornato?

Ben hai tu gli occhi teco,

e vedi, come il luminoso carro
sia da Giove guidato?

Stanco spesso, e cruccioso

Giove, Giove bestemmia,
e di se stesso incolpa
la soverchia prudenza. Ohimè, che dianzi
nel malvagio sentiero
l'inesperto cocchiero
ha traviato, e quasi
rotto ad Acquario i vasi.

E s'egli a sorte guasta

in quella zona rea
le bilance ad Astrea,
che fia della giustizia? Io so che zoppa
vedrassi in terra, mentre
Giove la storpia in cielo.

Ma che fia, quando a Giove

venga il Cancro vicino
con quell'orride branche?

O quanto allor pentito

sarà d'aver nel dirupato calle
preso a guidar la luminosa face.

Onde tu non disperi
il mio presto ritorno?

Anzi io me n'assicuro.

Il desio di regnare è un fiero invito.

Che vuoi tu, che rovini
precipitoso il carro, e Giove seco
a incenerir la terra?
Che diranno i mortali,
che degli dèi purtroppo
si querelano ogn'ora,
se pecca Giove ancora?

Questo grave pensiero
de' minacciati mali
contro il pubblico bene
de' miseri mortali,
fa' ch'io deponga il concepito sdegno,
fa', ch'io brami il ritorno
al mio celeste regno.

Lasciane a me la cura:
mio pensier sarà questo
di ricondurti in cielo.
E vedi s'io m'affretto. Io per lo centro
della terra trapasso:
ingegnoso schivando
un cerchio di lunghissimo cammino
Giove rincontrerò, che porta il lume
di sotto ad altre genti.
Tu torna intanto a pascolar gli armenti.

Spalancatemi, olà, numi d'Averno,
il grand'uscio infernale,
e le voci ubbidite,
cortigiani di Dite,
del messagger di Giove.

Entra, fido ministro,
dell'alta eccelsa corte
di Cocito le porte.

China, i ginocchi, china,
postiglion annebbiato.

Augusta donna degli inferni regni
perdonami, se tosto
in quest'orror eterno
non t'inchino, o discerno.

Uso è di voi celesti:
spregiate questi chiostri,
e i gravi affari nostri.

Ma che novelle arrechi,
o nunzio degli dèi?
Dentro questi antri ciechi
a che venuto sei?
Ergiti, e scopri l'ambasciate.

Io chiedo,

Proserpina cortese,
per queste inferne vie
un sicuro passaggio,
per incontrar qui sotto
felicemente il raggio,
che Giove or guida apportator del die.

Cillenio, io mi credea, ch'oggi qui giunto
a richiamar alle primiere salme
tu fossi l'alme de' ciclopi estinti.
Sossopra omai rivolto
per l'or l'inferno è tutto. Hanno gli arditi
per il scherzo disciolto
ben due volte Ission dall'alta ruota,
tolto a Sisifo il sasso, uccisi i serpi
a Tesifone, e poscia
Cerbero addormentato: indi a Caronte
tolto di mano il noderuto remo,
molte anime introdotte,
contro il voler del fato,
hanno al passo vietato.

Ohimè, quel poco dunque
di servitù di Giove,
entro gl'inferni liti,
tanto gli rende arditi?

Ma non son queste intanto
fierezze, che le voglia,
entro l'inferna soglia,
soffrir più Radamanto.

Non si devon mischiare
nell'infernal prigione
tra stolidi ignoranti
questi ingegni prestanti.

Odi bella ragione: ancor non sai,
che negli inferni regni
piombano i primi imperversati ingegni.
E ch'angusta è la stanza a tanti omai,
dalla tartarea chiostra
Giove dunque richiami a nuova luce
i suo' feri ministri: e vorrai forse
star ozioso in cielo
senza il fulmineo telo?
Che dirà quel mortale
poco a Giove divoto,
se Giove tuona a voto?

Su dunque a Giove esponi
i nostri danni, e digli
i nostri, e suo' perigli.
Sprigioneranno alfin quant'alme accoglie
il cieco regno, e quanti,
ha sepolto giganti;
e da costor, che sempre
han maneggiato il foco,
ohimè, che già pavento
non venga un dì per gioco
questo incendio infernal sopito, e spento.

O diva, a grandi affari oggi m'affretto;
per ricondur in cielo
il sole esiliato
son a nobil trattato.
Come ciò segua, avranno
nuova vita i ciclopi: onde sarai
libera d'ogni affanno.

Sì, sì, ch'io non ho d'uopo,
per raffrenar quest'alme,
di fulmini, o ciclopo.

E l'ordine, e la pace
nell'inferno anco piace.

Chi può gir dietro ad un Mercurio alato?

Chi seguirà mai diva
incostante, e lasciva?
Corra chi vuole, io qui l'attenderò.

Veduto ancor non ho

di ninfe belle
danze più snelle:
che voli, e cadute?
Or quindi, or quindi
che trilli, e che trinci
facea scherzoso il piè?
Stella sì saltellante in ciel non è.

Ma non restate

voi però paghi
de' balli vaghi,
mortali bramate
sempre sempre aver più.
Non scendo quaggiù,
ch'io non ritrovi,
costumi nuovi.
Il parlar tosco
da stagione a stagion, più no 'l conosco.

E dissi quasi,

ch'i sommi dèi
per l'orribil tenor di vostre frasi
non intendon lassù
i vostri prieghi più.
Onde a rovescio spesso
il bene v'è tolto,
il mal v'è concesso;
impara a fraseggiar supplice stolto.

Ecco l'aurora,

che si vergogna
di sortir fuora,
perch'elle mira
non gradir voi
i colori suoi
ond'ella vuole
sin che non caggia la sua scorza antica,
che prenda fatica
Eunomia d'infiorare il calle al Sole.

E m'ha pregato

Iride seco,
ch'io porti meco
alcun nuovo colore in terra usato.
Quanti impacci mi danno, e impieghi, e impicci
i femminili capricci?
Ogni volta, ch'io torno,
io reco, o donne, a quel celeste chiostro
alcun segreto vostro.
Ranno da torre ogni appannata macchia
al volto della Luna.
Olio da far più lunghi
i crini alla Fortuna.

Per discrepar la fronte

alla rugosa età quest'acque ho pronte.
Ma di nuovi colori
questa è la mostra bella.
Color d'Isabella,
baciami caretta,
pancia di monachetta,
pallor d'infermo ebreo,
donna commossa,
Celadon, trista mia, cenere d'ossa.

Color di cervo, ohimè,

ohimè, che questo in molti
è un color di suo piè.
Testa di luccio,
verde cappuccio,
piè di cappone,
e questo chi gli piace ha gran ragione.

Or, s'alcuna di voi

per quelle dèe celesti
mi vuol dar altra mostra,
gloria dell'arte vostra
sarà, l'aver donne, insegnato al cielo
a colorir le spoglie, a cangiar velo.

Rei pensieri, nembi dell'alma,

venti fieri, mentre danziamo,
non turbate la nostra calma
la beltade noi riveriamo
sia stabile il voler, se vola il piè:
s'intrecci la mano, s'impegni la fé.

Secol rio, cangiati omai:

donne, stelle terrene a' vostri rai
sian d'amanti guerrieri
principio d'età bella amori veri.

Danza il guerrier drappello,

e negli scudi ogn'ora
prega a Delia salute.
Ma nell'intreccio ancora
varian le lettre d'or voci, e vedute.
Ecco l'idea del bello,
Delia tu sola sei. Gentil pensiero:
la sorte è cieca, e pur conosce il vero.

Sin qui sul nostro pargoletto Anfriso,

venetiana bellezza,
il tuo candor s'apprezza: e vedi or, come
bella neve natia suona il tuo nome
col degno esempio tuo le guance, e 'l labbro
non macchia a Delia mai
mal composto cinabro:
e se rosseggian quelle nevi intatte,
l'ostro sol di virtù tinge il suo latte.

Seguo, o Delia, il costume
de' pastori avvisati.
Aspetto il nuovo lume: e come io vedo
rasciutti i molli prati,
incontro al caldo raggio
di pecorelle meste
a pascer volgo ogn'or l'umide teste.

O Nomio, questa mane
io zoppo credo, o smemorato il sole:
o quanto ei tarda, o quanto?
Forse, ch'egli dimora
a bella ninfa accanto,
che non si scorge in oriente ancora.

Chissà, che tu non sia,
saggia ninfa, indovina
della di lui follia.
Qui pur su questa pietra
iracondo lasciai
la mia novella cetra.

L'abbandonasti qui: ma questa mane
ch'ogni tuo nobil fregio
ha caramente in pregio,
seco la volle.

Ah, l'hai

Delia, qui posta in basso,
e sotto il bigio sasso, alcun novello
citaredo s'asconde,
che tocca al lieve tocco
di questo legno vile,
l'istromento gentile.

So ben, ch'io la racchiusi
sotto fidata chiave.
Corra alcuna di voi, ninfe, e mi rechi
la cetra imprigionata.

Fiedi il selce ora tu: senti, ch'ei rende
al tocco del tuo dardo,
suono ancor più gagliardo.

Meraviglia divina:
avvalorato il marmo
resto dal posamento
della tua bella cetra. Ah, ben diss'io,
non è di mortal mano
l'artificio sovrano.

Mal si nasconde altrui
quel, che mostra la fronte.
Non mi vedi mortale?

Ed ecco l'argomento,
che ti mostra celeste: or tocca dunque
tu le fila canore,
ch'io percotendo andrò col dardo mio
la discepola industre.
Udisti mai più vago
legamento concorde?
Chi più bella desia
union d'armonia?
Penuria non abbiamo
qui di musica omai,
mentre Nomio tu fai, dove t'appressi
musici i sassi stessi.

Il piacer non fu poco.

Sì certamente, quando
appieno rimanesse
soddisfatto il desio,
e, che Delia intendesse,
chi quegli sia, che con divina mano
avviva i sassi, e musiche le pietre
rende al par delle cetre.

Gli occhi, solleva, e mira
colui, ch'a noi discende:
ei ti dirà l'autore
delle prove sonore.

O ben siete intanate
negli antri dell'oblio,
femmine smemorate? Sin quando lascerete
marcir dentro all'ovil l'armento mio?

Deh taci, o genitore, e meco attendi
la nuova meraviglia.

Gran monarca de' tempi, e della luce,
sommo rettor del luminoso carro,
a te Giove m'invia
messagger di perdon, nunzio di pace.
Assai vestito hai queste
spoglie d'umil pastore:
ritorna in ciel, ritorna
o sol, occhio, e 'l mondo aggiorna.

O genitor, che sento?
Un rettor sì sublime
reggeva il nostro armento?

Chiniam pur le ginocchia, amara prole,
e adoriam devoti
la mascherata maestà del sole.

Deh sempre il dicev'io, quanto più lo mirava,
non è cosa mortal lo sposo mio.

Ambasciator benigno,
gradisco il favor santo:
se Giove mi richiama
su ne' celesti seggi
agli illustri maneggi, egli è ben dritto,
ch'io corrisponda alla mercede, e torni
a regolar i giorni.
Ma del pregiato ospizio esser dev'io
ricordevole imprima. Or dunque; chiedi,
cortesissimo Admeto;
chiedi ninfa, e 'n voi cada
la grazia, che v'aggrada.

Chieder'altro non voglio,
assai mi promettesti.

Assai noi ricevemmo,
quando tu ci facesti
degni di tua presenza.

Ohimè, che pensi, e degna ancora, e degna
non mi fai di risposta?
Ben la memoria ha lieve
chi della data fede
si scorda in tempo breve?
Macchina pur la fuga:
ordisci il tradimento:
altro Delia non chiede,
altro Delia non vuole
da te premio, o mercede.

Deh taci, e spera bene,
son le grazie del sole,
quanto aspettate più, tanto più piene.

Per una volta, Admeto,
da morte io ti sottraggo.

O caro dono.

Con tale legge però, ch'altri in tua vece,
quando morir tu deva,
di morir si contenti.

E chi sarà, cui mai
sì rio desire invogli
di morir in mia vece? Il cambio è duro,
né spero di trovare
un incontro sicuro.

Io padre, io genitor, per te desio,
per te di morir'io: ah fosse questa,
fusse questa per te pur l'ultim'ora.

Adagio: adagio, e quale
rio furor ti consiglia?
Tu non gustasti, o figlia
s'esca di morte ancora.

Cibo insalubre, e grave
dalla medica legge
ad infermo vietato,
s'all'appetito è grato
l'appetito il corregge;
il desiderio il rende
tale, ch'ei non l'offende:
e quel, che piace ogn'ora
ci nutre, e ci avvalora.

E qual nuova stoltezza oggi ti spinge
a sì dura profferta?
Che lagrime son queste?

Chi nel sol fissa gli occhi
non può tener, ch'il pianto
fuori alfin non trabocchi.

O rugiadose stille
da due cieli versate,
nella conca gentil di quel bel seno,
mercé di questo sol, perle vi fate.

Come, schernita me, torbidi i giorni
dal sole abbandonata
ho ha provar miseramente in terra?
S'un nume è ingannatore,
s'un dio manca di fede,
che meraviglia è poi, s'altri non crede?

Ben fu veloce Amore
oggi, o Delia, in colpirti,
che tosto ti accendesti
d'un peregrino ignoto?

D'un esule vagante?

D'un mendico pastore?

Ricco sol di promesse.

Largo sol di spergiuri?

Prodigo sol di canto?

Ed obliasti intanto
ogni alto tuo devoto: oh ben è stolto
quell'occhio femminile,
cui saggio petto è vile,
e sol adora la beltà del volto.

Ah ben s'avvide il core,
che Trace egli non era,
né di Nomio pastore aveva sembianze
questo celeste amante.
Così non fossi mai,
o fuggitivo Sol, tu qui venuto,
se nel mar del mio pianto
tramontar tu dovevi:
se rubi ogni tesoro,
dove ospizio ricevi:
mal mi paghi il ricovro,
esiliato nume,
se l'anima m'immoli.
O funeste bellezze agli occhi miei:
o cieli, o stelle, o dèi,
come fia più, ch'io viva,
s'appena veggo il sol, ch'io ne son priva.

Ancor non son partito.

Ma t'accingi al viaggio.

Non vo del mondo fuore.

Vai da Delia lontano.

Io la porto nel core.

E Delia qui si resta.

Ma di lei non mi scordo.

E della data fé non ti sovviene.

Come Nomio promisi.

Ed or, che torni Apolline, mi manchi.
Così tosto ti stanchi?
Così si fan gli onori, o dio del lume,
cangiar occhio, e costume?
Così guardan gli dèi la data fede?

Per legge eterna, d'immutabil fato,
gli dèi unqua non denno
stringer nodo legittimo di nozze
con mortal donna in terra;
che non ammette queste
disuguaglianze il cielo.

Dunque tu m'ingannasti,
che d'essermi consorte
dianzi rigiurasti?
S'eri un dio, s'eri il Sole,
perché a donna mortal desti la fede?
È facil ingannar donna, che crede.
Ascolta, Apollo, ascolta,
io son Delia, e non Dafne: ah non far meco
non far cieca vendetta
dell'altrui crudeltà. Rimanga un tronco
Dafne la discortese,
che di te non s'accese:
ma Delia, ch'al tuo raggio
incenerita cade,
in te trovi pietade.
Di crudel fuggitiva
conversa in lauro il polveroso crine
tornasti, o Febo, alfine,
e la tua mansueta ospite, o dio,
la Delia, che t'adora,
ti vien tosto in oblio,
ben è stolta del sol, chi s'innamora.
Misero esempio di schernita amante,
prodigiosa sorte,
il sol, vita del mondo è la mia morte.
O quanto sete, o quanto
mie suppliche infelici:
quanto è duro il pregar orecchie, in cui
dormono i benefici.

O mia voglia inquieta:
non so ciò, che desio:
di arrestarti, non mai:
di seguirti, assai meno:
di morir sì; ma dal gran duolo uccisa
divenissi una nube, un vapor denso,
ch'al mio bel sole avanti
mi dileguassi in lagrimosa pioggia;
e facesti ad ogn'ora
nugola rugiadosa,
mercé del tuo bel raggio,
da terra in ciel passaggio.

Rasciuga, o Delia, il pianto,
che per quest'acque il core
troppo m'assedia Amore:
io giurai d'esser tuo, e sarò tuo.

Mio sarai certo, mentre
il solco' suoi bei raggi,
senza regola alcuna,
a tutti s'accomuna.

Dunque non posso ornare
Delia di grazie tali,
che fra l'altre mortali
felicissima il mondo
venga Delia a chiamare?

Io non lo spero,

no, che da disfavori
non comincian gli onori.

Ascolta, amata ninfa,
già nel mio cor disposi
di su condurti alle celesti sfere;
quivi sol posso entro la fragil scorza
del tuo mortal sembiante,
imprimer quel carattere divino,
che qui non son bastante,
che sol'in ciel divinità si dona.
Ma perché tanto io solo
oprar, ninfa, non vaglio,
convien ch'io prenda il volo,
e dagli dèi concordi,
questa grazia, per te, mia diva, ottenga.

Dimmi com'esser può, ch'il ciel riceva
un dio spergiuro, un dio
ch'a donzella innocente
ha potuto quaggiù mancar di fede?
È facil ingannar donna, che crede.

Ecco, ninfa, io ti lascio
la cetra, l'arco, e la faretra in pegno.

Quando tu m'abbandoni
col nutrimento solo
d'una speme fallace,
data da un dio mendace,
non ti crederò più, che mal si presta,
col pegno ancor d'una faretra in mano,
a fuggitivo amante orecchie, e fede,
a un dio che la schernì, Delia non crede.

Ben'è costei malconcia
dal Sole in sì poch'ore.

Ahi, dove sei trascorsa
trasportata dal duol, Delia schernita?
O mio Sol, o mia vita, o mio tesoro,
torna pur lieto in ciel, ch'io resto e moro.

Sostenetela, amici,
che le manca il vigore.

Non dubitar di morte.
Si conduca la giovine dolente,
ove respiri alquanto:
Mercurio, non t'incresca
di farti un nuovo Atlante
a questo ciel tremante.

Fuori, plebe orgogliosa:
fuori della mia reggia...
che gente ardimentosa
sotto l'ombra di Giove
Proserpina beffeggia?
Il mio Cerbero dunque, iniqua prole
lascerò che tu strozzi; il mio diletto
mastin dalle tre gole?
O degli ardenti pozzi io soffrirò,
che la fiamma tu spegna?
Deh masnadieri a depredar discesi
nelle stigie foreste,
non sapete, ch'il vostro
Giove quaggiù non regna,
e che de' ciechi abissi il mondo è nostro.

Su, su miei fidi al serto
le qui depositate
anime de' ciclopi
adattatevi, e dove
Vulcano il dotto artefice compone
di Lemnia Creta i loro novelli corpi
per richiamargli in vita,
riconducete pur al fabbro in dono
questa merce gradita:
e dite al zoppo dio,
che per brev'ora entro gli eterni pianti
non alloggia l'inferno alme arroganti.

Di mal accorto padre
Delia figlia malnata:
ti pose l'error mio
sì follemente in mano
d'ingratissimo dio.
Io maledico il canto,
e le corde, e le cetre, e i versi autori
di sì nocivi amori. Ah ben conosco,
ch'oggi son più mortali
del canto i vezzi, che d'Amor gli strali.
Ecco a sposo spergiuro
un ladro consigliero: ah ben tu sei
di due numi ridenti
fatta Delia lo scherno:
ma per meglio osservali, io qui m'interno.

No, che restar non puoi,
che sei chiamato, o glorioso nume,
al maneggio del lume.
Né teco venir deve
la tessala bellezza
sulla celeste scena
con la salma terrena.

Né qui lasciar io devo,
ch'a tante angosce muoia
Delia, da cui ricevo
tanto onor, tanta gioia.

Gran padre degli dèi,
l'alta tua provvidenza
ristori i danni miei.

Ben può Giove invitarmi:
ma mentre lasci in terra
il mio ben, il mio sole,
Giove in ciel non mi vuole.

O medico dell'alme,
trova rimedio all'amoroso affanno.
Fosti amante ancor tu: trova tu schermo
al sol d'amore infermo.

Regga pur Giove, regga
i volanti destrieri,
che ripien di cordoglio
tornar in ciel non voglio.
O venga Delia meco,
o resti Apollo seco:
così comanda Amore,
che di Giove è signore.

Senti del ciel le strepitose trombe,
che gonfia il dio tonante.
Questi è Giove pentito,
che lassù ti richiama al ciel gradito.

Quanto Giove più tuona,
più Delia m'imprigiona.

Con la forza del canto
scender precipitosa
le donne di Tessaglia
fanno del ciel l'ammaliata luna.
Ma fa quest'importuna oggi col pianto,
ch'il sol ami la terra, e 'n ciel non saglia.

Ecco avvivata dall'orribil bombo
aprì Delia le luci, e seco riede
il genitor timidamente audace.

Ma vedi l'aurea face,
vedi Giove, che siede
del tuo carro al governo,
come ondeggia, e travia dal sentier dritto?
Mira, come all'afflitto
è caduta di man la bella sferza.
Raccoglila tu dunque, e 'n ciel ritorna.
Che presto, ohimè, nella stagion piovosa
per le fangose strade
Giove tracolla, e cade.

Ahi poco ei tarda più
eccolo, eccolo a terra, eccolo giù.

Impari a queste prove
a lasciar il pensiero
altrui d'un rio mestiero
anco lo stesso Giove.

Non più t'arresti, o guidator del lume,

l'amoroso pensiero in terra omai:
torna, ch'approva ogni celeste nume,
quanto all'ospite tua Delia farai.
Godrem, se tolta dal mortal costume,
divina eternità tu le darai.
Pur che tu regga, o sol, quest'aurea face,
fa' di Delia tuo sol, quanto a te piace.

Udisti, o infa, udisti
quanto gradisca alfin, Giove cortese,
un raggio di pietà. Ma tu pentita,
ch'al pentimento ogni donzella è presta,
non vuoi forse cangiare
le delizie di Tempe
con le glorie del cielo?
Tu non rispondi, o Delia, e fatta sei
di sì faconda irata,
mutola sì placata?

Sospendi, anco sospendi
avido creder mio
a prestar fede, ancor che parli un dio.

Di greca gentilezza
ti spogli o donna, e vesti
barbara austerità, barbara asprezza?

Apparecchiati pure,
bella incredula omai,
al salir meco a' sempiterni giri,
acciò, Delia, tu sia
eternamente mia.

Ma non risponde ancor ninfa dolente:
teme ella forse, teme, o dio canoro,
perché musico sei, musico amico
de' salti, e delle fughe,
per l'aereo sentiero
più degli strali tuoi
instabile, e leggero.

La povertà del merto
mi tiene il core incerto.
L'immensità del dono
fa, che dubbia ancor sono.

Varia voglie, e sembiante,
cangia voce, e favella
quest'Iride novella
al suo bel sole avante.

Se dianzi io t'adorai
con devota ignoranza
isconosciuto nume,
oggi, che dio del lume
ti scuopro, ah ben sarebbe
sacrilego il mio core
in non renderti onore.
S'adempia il tuo comando,
fa' dell'ancella tua
quanto a te piace, e quando.

Sia con tua pace, Admeto

Una lagrima pure
sparger non mi vedrai;
se d'allegrezza forse occhio paterno
di quattro stille, e quattro
non adornasse le rugose guance.
E qual gloria maggiore,
che produrre i suoi parti
per farne dono al ciel, di cui son dono?
A te la consacrai dal dì, ch'aperse
a' tuo' bei raggi i lumi:
e Delia la nomai,
non dal gran Delo tuo, ma perché nacque
in quella dubbia luce,
ch'in partendo da noi forma ogni sera
nell'angol d'occidente
la tua bassa lumiera.

Sorgeva in oriente
allor Giove benigno:
era il celeste cigno
nel più fitto meriggio, ond'io previdi
a lei gloria nel canto, e dal tuo nume
favor cortese, e santo.

Ancor'io lungamente
ho Delia vagheggiata:
ma poiché vuol tua sorte,
che del Sol sia consorte,
cedo, m'appago, e lodo
sì fortunato nodo.
Parto; ch'il ciel m'insegna
che tra gli dèi rivalità non regna.

Senti del gran tonante
il cenno, che t'affretta
già tante volte, e tante.

Un gran rimbombo è questo:
orben a Giove sembra
ogni indugio molesto

Affretta la partenza,
serenissimo sposo,
Giove, se tardi più, di carro è senza.

O suocero gradito,
quando io giunga a posarmi
dal faticar diurno,
deposto il lume, e l'armi,
ozioso notturno,
di Delia troverò co' bianchi lini
le belle mani pronte
asciugarmi la fronte.
Sciorremo uniti il freno
a' miei stanchi destrieri;
gli laveremo all'oceano in seno:
e mentre pasceranno
entro a prato fiorito,
godrà la bella Delia i cari intanto
amplessi del fortissimo marito.

Aurea mia cetra in serbo
a te, suocero, io lascio,
ne sarai tu di lei
rozzo custode sol; ch'un saper tale
nelle tue dita volatrici infondo,
che non avrà mortale
di te più detto in animarla il mondo.

Cortese dio, non puoi
porgere a un re cantore
onoranza maggiore.

Su, su porgimi alfin gli ultimi amplessi:
stringiti Admeto al sen la cara prole:
rendimi degno di licenza, e forma,
per altrui norma, il benservito al sole.

Gite pur fortunati
a que' chiostri beati: a te, mia figlia
del prencipe dell'ore
prego di nobil frutto il seno adorno.
Acciò mi scherzi intorno
alcun nipote degno
di mia fragil'età fido sostegno.

Sforzati in ogni guisa
di madre divenir, mentre sei moglie
di sì pregiato nume:
sempre regna felice
feconda genitrice.

Addio tessale madri,

addio regno, addio patria, e padre addio.
Io non vi lascio, e solo
per sì bramate nozze
al ciel distendo il volo.
Ogni dì mi vedrete
sulla vermiglia sera
di gioia scintillare: allor direte
vaghe de' miei contenti,
or gode Delia or gode,
del Sol gli abbracciamenti.

Vieni, o Sol del mio Sole,
stendi la bella mano,
e di donna mortal, di morte priva
comincia ad esser diva.
T'adempie le promesse,
o Delia, il dio di Delo:
chi crederia, che desse
la terra i fregi, e le delizie al cielo?
Nel mio cerchio sovrano
ecco Imeneo t'aspetta,
fanciulla, oggi per farti
mia cognata diletta.
Avrai nel bel sereno
cieli al piè, stelle al crine, e'l Sole in seno.

Noi famiglia del Sole
fida insieme, e volante,
Tempo, Stagioni, ed Ore,
eccoci pronti alle tue leggi sante.
Non fia mai, che divore
tue memorie il mio dente;
eterna in cielo, eterna in terra andrai:
che cessando la fama
di portar il tuo nome, alfin udrai
in teatro novello, in toschi accenti,
sulle venete rive
stuol di cigni canori
di Delia rinnovar gli antichi onori.

Tutto è grata mercede

del vostro, e mio signore,
se la mia pura fede
gode un premio immortale,
tutto è celeste amore:
ch'io non ho merto a tante grazie uguale.

Arder al Sole il core,

non ogni donna vale,

Tutto è celeste amore.

Arder al Sole il core,

non ogni donna vale.

Io non ho merto a tante grazie uguale.

Arder al Sole il core,

non ogni donna vale.

S'altri al meriggio gode,

s'altri brama l'aurora,
il Sol la Sera adora,
e la Sera del Sol fatta è consorte:
ecco de' gran misteri
tolto, o mortali, il velo,
oggi la terra si marita al cielo.

O dive non tardate:

a queste nozze, a questi
spettacoli celesti il piè volgete.
Di bellezze non sia la vostra lite,
che Delia di beltà vince ogni bella.
Ma tra voi gareggiate
di canto, e di carole
in festeggiar negli imenei del Sole.

E voi, e voi, che fate

delle vostre bellezze
melense spettatrici?
Volete esser felici,
poverelle innocenti? Amate, amate.