www.librettidopera.it

(Ve' che matta maledetta,

che non sente mai ragione:

la sua testa cospettone

mi fa il cranio già voltar!)

Sissignora, non si scaldi,

ogni cosa si farà.

(Io prevedo già il malanno,

che mi deve inabissar!)

Ma care mie, potreste senza chiasso

dire le vostre voglie. Questi grilli,

che vi saltano in testa...

(Maestro una parola.

Dimmi un po': si daranno fra le razze

giumente più sfrenate?

(Bene.) Il poeta è andato

ad incontrar la buffa,

subito che decapita

leggeremo il libretto, e...

Oh per cornici, o cara

n'avrai quante ne vuoi, stanne sicura.

È nota a tutti già la tua bravura.

Figlia mia,

come sei nata femmina, e nascevi

gallina avresti fatte ova col carro!

Ieri arrivasti, ed oggi fresca fresca...

Bravo! Mi trovo comodo davvero!

Una vuol per adesso aria, duetto,

quartetto, e l'altra poi

vuol l'anticipazione; ma le misere

non sanno, che se l'opera

va a terra, a fede mia,

un salto voglio far di qua a Turchia.

(via)

Se le bestie nel vederti

si son poste in allegria,

li patute, gioja mia

vi ch'aggrisso vonno fa!

Del mio fiacco chitarrino

sei la corda mia miglior.

De' schiaffon la batteria

il fracasso sento ancor.

Co' le tue sembianze belle...

Cara, già ho rrevotato

Parnaso sano sano,

per disfamarti, ed ho composto un drammo,

che senza squarcionare

il mio bollor febeo,

appennere si può nel Culiseo.

(Sta mmalora de buffa m'ha sonato

un paccaro alla vena mia poetica,

che mme fa mprovisà meglio d'un cane.)

Ih, questo lloco è nghiasto.

Dice il gran Sannazzaro,

quel celebre poeta americano

che questa è una città tutta conforti,

godono i vivi, e stanno in pace i morti.

Figlia mia nce vò tutto, anze figùrate,

ch'aje da esse un nanasso:

e qui i teatri poi sono le forche

di tutti i virtuosi, e si n'annaseno

uno, che niente va paparianno,

li sische, core mio, durano n'anno.

Ma statti allegramente,

ch'io ti farraggio esente

dalli pubblici scherni;

ti fida a me (e a' miei pasticci eterni).

Il maestro Scagliozzi.

Ch'è stato?

Non te sona sto masto?

Oh ben venga il garofalo

delle buffe d'Italia.

Io sono don Crisobolo impresario.

Ed ho saputo adesso

da un subalterno mio, che lei sbarcò:

come sta? Passa bene?

Le gradisce il paese?

Sta pur di buon umore?

Il viaggio fu felice?

Vuol venire in mia casa, che ne dice?

(Canchero lo mpressario

prencipia a concertà primmo dell'opera!)

Bene l'avviseremo. Sappi, o cara,

ch'il mio don Perizonio Fattappane

ha fatto...

Un casatiello de libretto,

che unito co' la musica

del maestro Scagliozzi

volimmo fa no scampolo de zeppole,

ch'ha da esse un terrore.

Vogliamo far furore. Allegramente.

Ascolta un po', diletta mia sirena,

cosa farò quando tu esci in scena.

Vado, e giro ne' palchetti,

parlo a questo, parlo a quello,

ed al suon del ritornello

gran silenzio si farà.

A cantar tu poi cominci,

come un flebile usignuolo,

e la gente a stuolo a stuolo

bravo bravo ti dirà.

Da me tosto si ripiglia:

miei signori, la sentite?

È una buona buona figlia,

non sa l'acqua intorbidar.

Se poi sento i zerbinetti,

che ti fàccino i fischietti,

ci è per Bacco ci è la via,

che a dovere gli fa star.

Statti allegra, mia carina,

che vogliamo giubilar.

(Ma non sa la poverina

che se l'opra va giù,

si dirà poi la mattina,

l'impresario non c'è più.)

L'amico potta d'oje se ncarzapella!

Ma pe certo se sballa,

e mpatrimonio va tunno de palla.

(via)

È permesso? se licet, d'ossequiare

la mia diletta fistola?

Chiano chiano

la fistola è istromento,

sul quale noi poeti

sogliamo fare i struffoli

boscarecci, e Virgilio

perché teneva un cane,

ch'avea una voce dolce,

comme l'ave ussoria, lo chiamò fistola,

e scrisse poi per questo

fistula dulce canit, ecco il testo.

E masto mio

scrive la zorfa, e non me sta a nsettare

con quel labro chiaseo

quanno parla il cavallo Pegaseo.

No partone.

T'ho carrecata cchiù de no vastaso

de la dogana.

Né? E si è accossì, te faccio

portà no lietto, e riecete corcata.

(Ora vide che dama aggio attoppata!)

Orsù damm'addò tene:

lei saparrà cchiù, o meno

la sua lubricazione?

Verbi grazia: sodogne la falanca

con un po' di mandeca.

Manna qua regaluccio

al maesto, al poeta...

E scusame

besogna che lo ssaje; e qua nc'è il masto

che non mi fa mentire, spia no poco.

A noi altri nci spettano

certe date propine,

che l'hanno da pagà le cantarine.

Oh bella, chi t'ha ditto ca si puorco.

Io quel che so, che questo

è il costume ordinario,

ch'oggi sta in voca, e nformate

da tutti li ncappate, e tanno uscia

vedrà si t'aggio ditto la buscia.

Dica. (Ma sto a bedè comme te puorte,

ca chesso è figlia mia, ngienz'a li muorte.)

E quann'è riguardata di buon'occhio

si be' se stona na mascella dritta,

avrà le sbattiture. (A comme vedo

lo masto è cuotto.)

Veda,

io già mi sono accorto,

che lei è ncappatuccio.

Basta mi sforzerò. Ma co maddamma

è tiempo perzo, si non corre argiamma.

(via)

Cara, sappi che il pubblico

sta così appetitoso, per vederti,

che sembra un affamato.

Eccolo in tempo,

e viene col maestro. Favorischino.

M'inchino, qual Petrarca,

ai vaghi raggi di madama Laura.

Prima d'ogni altro, il buffo, ed il tenore,

che quantunque arrivati ancor non sono.

Di questi già voi ne farete il merito.

Non mporta. Per adesso

leggimmo lo primm'atto

acciò il sì masto cchiù non perda tiempo.

Benissimo.

(don Crisobolo prende le sedie, e si pone vicino a Fiordispina)

(Lo masto co la buffa

dalle che se storzellano: non manca,

e avraggio da tené qua mula ntierzo.)

Siedi, o cara, al mio fianco.

(È una, e non se conta.)

Il titolo è: «Le interne

convulsioni di Pirro,

contro gli affetti sterici d'Andromaca».

Bravo! È un titolo nuovo per Diana.

Pe novità po' lassate servire.

Prima si dà principio

al sinfonico chiasso

con allegro fracasso, e doppo quello

si tira il panno al suon del fiscarello.

Questa è la prima botta,

che la farà il maestro.

Scena prima...

Un poco dice bene.

E pure dice bene.

Prima buffa sicuro, dice bene.

E pur non dice male.

(Mmalora mò s'afferrano.)

Ma via che non è niente.

E porzì dice bene.

(Oh comme jamm'accuoncio!

Mò nc'abbusca o mpressario.)

Ma figlia,

stiamo alla prima scena finalmente.

Lei abbia la bontà, si azzezzi, e sente.

(Mme lo sonno ca straccio lo prim'atto,

e nce lo sbatto nfaccia.) Scena prima.

Gran sala dell'udienza

di Pirro. A mano dritta

stan le cimmerie grotte...

Cimmeria è voce greca sincopata,

che vuol dir ciminiera, o sia camino:

dove Pirro era solito,

come dice l'istoria,

d'andarsi a riscaldar quann'era inverno.

Così è, dice bene.

Questo l'ho letto anch'io nell'almanacco.

Gnornò, questo lo dice Orazio Flacco.

(Cielo mantiene l'acqua, ca mò sferro.)

(Ma se è matta.)

A mano manca poi il mare Jonio...

Sissignore.

Questa è scena di nuova invenzione.

(Ora vi sto mesterio comm'appretta!)

Esce Pirro a cavallo ad un cammelo...

Sì. Ma tu saje, che m'haje zucato bene?

Ma scusami maestro,

finisci di sentir. Questi son modi

affé troppo indiscreti.

(Vide a che so arreddutte li poeti!)

Ora nzomma esce Pirro...

Esce

comme mmalora esce:

e nel vedere Andromaca

di là, che sta smarfosa

la prega, si contorce, e si dimena:

sentite l'aria or come cade in scena.

E dice ben.

«Anima fella, e cotta!

A Pirro questo perro!

Pirro, che per marmotta

al mondo mai passò!»

Grazie.

Grazie.

Dunque dirò così:

«Se tu non ti mollifichi

Andromaca pettegola,

il figlio tuo ti smafaro

due quarti immezzo qua.»

Grazie.

Grazie.

Dunque dirò così:

«Quando l'amor mi stuzzica...»

«Cara, perché mi mozzichi...»

Puozz'essere scannato

tu, Pirro, e io porzì.

Sicuro, dice bene:

ciascuno pensi a sé.

Cos'è, lei se ne va?

(Sta sera me ne scappo,

e la finisco affé.)

Lei pure se ne va?

(Sta sera me ne scappo,

e la finisco affé.)

Ma la seconda parte...

Sentite il chiaro scuro...

Ad altro non pensare.

Per te farò a stoccate

col sole, se bisogna, e l'impresario

per Bacco tremerà quando mi vede.

Tu ritirati intanto,

e ad altro non pensare.

A mme la vuò mparà chella verruta?

Nne faje poco; ma a chesso nc'ave corpa

quel nnoglia de mpressario,

che fa lo spantecato

co chella scigna.

Non nce pensà: lle donco

l'aria de la sorbetta, e bonanotte.

Ch'è stato don Crisò, staje in paturnie?

È nulla. Ho un doloretto

giusto qua.

E n'è niente,

sarà carne sfelata:

fronna de torza schiana, e uoglio caudo.

Ma la signora par che stia in collera.

Ma quella è pazza.

E dice bene. Questa

te mette sott'e ncoppa

tutta la compagnia, e poi

vann'a mmalora gl'interessi tuoi.

(Ora guarda la sorte

dove mi fa trovar!)

Questa nemmeno scherza co' le lune!

Mpressà, lo calannario

mette in quest'anno aggrissi nzine fine;

e a comme vedo, ancora

s'ha da terà lo panno,

e le tropeje già vanno assommanno.

Tu mi parli d'eclissi, e poco prima

è qui venuto un certo spadaccino,

che m'ha tirato un pugno giusto qua...

Ah, pecchesso tenive il doloretto?

Sissignore.

Oh mmalora! E t'ha sonato?

Ma come! Se non ero

lesto a darli una scatola,

acciò se l'impegnasse,

per l'anticipazione di Doralba,

mi faceva la testa,

qual cocomero qua contusa, e pesta.

Co la bona salute.

Che te ne pare?

E che mme vo paré.

In questi mari, amico

chissi pisce se pescano.

Pe mò lo spatacino

t'ave già consignato no mazzone,

mò statt'attiento appriesso

pe quacche pesce spata int'a lo stommeco.

Ma tu, che sei più pratico

dammi almeno un consiglio.

E che consiglio

t'aggio da dà.

Istruitemi,

caro don Fattappane, giacché il diavolo

m'ha posto in queste angustie.

(Mò mme vene a ciammiello

de fa la causa mia.)

Io ti compiango, o ciuccio, assai assai;

e già che si ncappato

mo dint'a sta gajola,

sientela, amico mio, sto po' de scola.

Lo mpressario, gioia mia,

ha d'avere ste tre cose:

lo raggiro, la boscia,

mutria tosta, e niente cchiù.

Si quacch'uno vò denare,

piglia tiempo, e campanea:

quann'è chiena la platea,

di' ca pierde, e ngrassa tu.

Quanno l'opera va mpoppa,

tienne mano a le mesate.

Ca po' appriesso le tronate

te potranno nnabbessà.

Le cantante, arrassosia!

Voca fora, ch'è maretto,

ca si no a la vicaria

zita bona vaje a fà.

Al poeta, ed al maestro

sbena sulo la mandeca,

ca si no non bene l'estro,

e non sanno fatecà.

Ma po' a quante nce ne stanno:

luminari ~ barchettari,

architetti, sediari,

mastedasce, soffiatori,

cuseture, e compagnia.

Lo raggiro, la boscia,

mutria tosta, e niente cchiù.

Haje sentuta mò la scola,

l'haje caputa ~ comme va?

Solo al masto, ed al poeta

molla aruta, e lassa fa.

(via)

Orsù per me le cose

vanno da male in peggio, ed or bisogna

trovare un mezzo termine opportuno...

(pensa)

Va bene. Ho già pensato,

così bisogna fare, e non c'è caso.

Dovran tutti restar con tanto un naso.

(via)

E se parlava,

la mia spada davver già fulminava.

Or vado io,

e a questo ancor, se non starà a dovere...

A me la mazza?

Salute a lor signori.

L'impresario ha stimato di fuggirsene

insalutato ospite.

E a mme me l'addimmanne?

Chionzariello il decano

m'ha vommecato tutto, e m'ha contato,

che s'ha fatto lo butto, e po' è scappato.

Curre, ca vuò sta bello. Da ch'è nato

chisso, cecame n'uocchio,

si ha scritto maje na nota soja. Sempe

ha crastato lo munno,

e i piezze sane se l'arrobba tunno.

Oh cara,

che nc'è qua novità?

Figlia il mondo è teatro, dice Sofocle,

e ognun fa la sua scena. Lo mpressario

ha visto, ch'era juto,

ha fatta la sua scena, e s'è partuto.

(Ma io corrivo non nce so restato.)

Fa' quello, ch'ho fatt'io, che fin adesso

contro al fato perverso

ho detto corna, bestemmiando in verso.

Ch'è legitima!

(Ora vì sta zetella

mme fa venì na chelleta.)

Ora annevina Febo

che scherebizzo m'ha nfeccato ncapo?

Vorria portarte

fra 'l coro delle musee.

Ora mi spiego in prosa:

or tu già sei sola interinamente.

E io porzì so sulo,

e che cchiù bella cosa,

d'aunire lo poeta, e la cantante,

e sa che scene nuje farrijemo nzieme!

Che nne dice? Te sona?

Respunne.

E che nce pienze, o cara,

se la smorfia è per noi spappata, e chiara.

Figlia mia dice Plutarco,

che fu un uomo assai dabbene:

l'innocenza dalle scene

da molt'anni che scappò.

(Essa è furba, e io traffino!)

(Oh mmalora sta figliola

se vorrebbe mmaretà?)

Vo' cantar co' la mia lira,

quanno sto de bona vena:

da le femmene de scena

non ve fate mpapocchià.

Me l'ha ditto don Parnaso;

ma mi chiama il nume Apollo

co' le muse a poetar.

Ah tergi, mia bella,

quegli occhi piangenti...

non parto... non vado...

mi resto... deh senti...

via dammi la mano,

vogliamo sposar.

Mia cara.

Mia stella.