XERSE

Olà signori, olà
l'opra più non si fa,
la povera Virtù,
or ora si partì,
che non trovando chi la premi più,
no 'l vuol servir più qui;
voleva almen di lode esser premiata,
pur sì poca mercé gli fu negata.
Musica, e Poesia
sue figliuole dilette
son con la madre lor fuggite via,
insomma così fu,
e così interessata la Virtù;
ma voi già vi turbate,
e al partir v'accingete?
fermatevi, sedete,
non partite, ascoltate.

Ciò da me sol detto fu,

per dir mal della virtù;
più mi pasco del dir male,
che del nettare divino,
ebbi sempre per destino
mormorar d'ogni mortale.

Ma voi donne vezzose,
che finor speso avete
co' i vostri fidi amanti
in discorsi d'amor l'ore oziose,
or ch'io qui giunto son perché tacete?
Forse di me temete?

Ch'io censuri vostri amori,

donne belle non fia vero,
son parzial del ciel arciero,
compatisco i vostri ardori;
mal di voi mai non dirò,
che già mai con amor lite non vuò;
che io mormori di voi, non dubitate,
seguite, discorrete, amoreggiate.

Ma per qual causa mai tanto dimora
questa turba canora,
che sovra queste scene
all'opra destinate ancor non viene?
Io consolar vorrei
le impazienze vostre o donne belle,
se fussero bastanti i prieghi miei
ad involar di qua
questa tenda, nemica
della curiosità;
ma già che in questo luogo impera Amore,
per la faretra e l'arco,
e per gli strali ardenti
di sì possente nume
benigno il vostro aiuto imploro o venti;
voi con un soffio sol bramato, e caro
tosto involar potrete
quest'invido riparo
se dell'arciero Amore
al gran nome temuto
ubbidì Giove, e Pluto,
ond'arsero ambedue
alle facelle sue,
a secondare i desideri suoi.
Siate pronti anche voi
dall'antro Eolio
su sprigionatevi,
e senza indugio
or qui portatevi,
senza più dimorar qui comparite
e questa tenda agl'occhi altrui rapite.

Consolatevi o belle,
né vi lagnate più,
che a' miei supplici accenti
ubbidirono i Venti;
viva Amor viva su su.
Riverente io t'inchino
splendida deità.

Momo qui che si fa?

Le belle abitatrici
dell'italico Reno
in questo di virtù dotto congresso
attendon curiose
il dramma a lor promesso.

A me non giungon nuove
delle felsinee dame
le virtuose brame.
Del magnanimo Xerse,
che le greche falangi
assalì, soggiogò, vinse, e disperse
i successi guerrieri, e amorosi
in sì nobil teatro io già disposi.

Or or si vedrà,

che cruda beltà,
alfin disprezzò,
chi un platano amò.
Su su, caste sorelle,
figlie di Giove, e mie fidate ancelle,
i musici canori
all'opre desiate
ite, sollecitate.

Siam pronte ad eseguir ciò che tu vuoi
che son leggi temute i cenni tuoi.

Su su, al canto

al suono

all'opra

con mirabile stupore.

La virtù

l'arte

il valore

di noi tutte omai si scopra.

Per far preda d'ogni core.

s'udiran in ogni lato,
regolate in dolce fiato
rimbombar voci canore.

Per combattere col canto

s'armeranno gl'istromenti,
e a gl'armonici concenti
cederan le sfere il vanto.

In mirar con strano affetto

arder Xerse infra gl'amori
resteranno tutti i cuori
prigionieri del diletto.

Gl'applausi saran miei.

Mie le glorie saranno.

Io sola avrò di lode i gran trofei.

Or ora si saprà

a chi si dovrà
sì degna mercé.

A me, a me, a me.

Or io da queste scene
fuggo come dal foco,
che dove s'opra bene
il dio mormorator non ha mai loco.

Sul dorso leggero

d'alato destriero
io volo alle stelle.

Noi liete, e festanti,
tra suoni, e tra canti,
andiamo a regolar opre sì belle.

Dunque più non si tardi.

Alla Musica, all'Opra, all'Armonia.

Io parto.

Io vado.

Io corro.

E lieto io sia.

Su, su, dunque su, su,
trionfi in queste scene or la virtù.

Ombra mai fu

di vegetabile
cara e amabile,
soave più.

Bei smeraldi crescenti,
frondi tenere, e belle,
di turbini, o procelle
importuni tormenti,
non v'affliggano mai la cara pace,
né giunga a profanarvi Austro rapace.
Mai con rustica scure
bifolco ingiurioso
tronchi ramo frondoso,
e se reciso pure
fia che ne resti alcuno, in stral cangiato,
o lo scocchi Diana, o 'l dio bendato.

Ombra mai fu

di vegetabile
cara e amabile,
soave più.

Eccoci o sire, ad inchinar quel piede,
cui fa sostegno de la Persia il trono.
Dalla nostra umiltà Xerse che chiede?

Udite: l'armi nostre
già minacciano stragi, e co' stendardi
diam segno alla fortuna,
ch'è tempo omai, che si rovini Atene.
Quell'Atene superba,
ch'osò portar (ma non andremo inulti)
a Sardi nostra bellicosi insulti.
Poco resta d'indugio
a varcar in Europa: il nostro amato
platano qui riman; di lui dovete
stringere co' vostri carmi amici spirti
a custodia incessante,
perché non sian da man profana, o avara
svelte le frondi, o pur rapiti i doni,
onde l'abbiam di nostra mano ornate.
Vi lascio: udiste; oprate.

Ubbidienti

darem l'opre in risposta.

Ecco il terreno

di caratteri stampo, e di possente
circolo imprimo.

In giro

io tre fiate mi volgo, e l'oriente
dalla magica verga, e in un l'occaso
minacciati oscurarsi omai rimiro.

Voi tartaree possanze,
del mondo ardente, e dell'oscura Dite,
voi questa pianta a custodir venite.

Dalle tenebre

de l'orribile
cieco Tartaro
pur uscite al nostro dì.

Pluto, ed Ecate

vi disciolgano,
e venir lascin qui.

Per le torbide

vie dell'Etera
sopra i nubili
qui vedeteci pronti già.

Noi vi lasciam, vostro dover sapete.

Al bel platano
fida guardia si farà.

Tutti dormìan ancor dell'alba i rai,
all'or, ch'io mi levai:
movo dormendo il piè;
parlo, né so di che.

Caro tetto felice,
albergo del mio amore,
dolce meta del piè: ma più del core.
Care mura beate
il mio vago tesoro
invide mi celate, e pur v'adoro.
Siam giunti Elviro.

Intendo.

Dove alberga?

Seguite.

L'idol mio.

Dite pure.

O se fortuna!

Così è.

(s'allontana)

Dove vai?

Ad appoggiarmi, ché di sonno i' cado.

Vieni qui, dico. Ma sento
dilettoso concento.

Andiam vicini.

Andiam.

Son di Romilda

questi villaggi?

Sì: lasciami udire.

Così dalla città poco discosti?

Taci.

Vado a dormire.

Non ti partir.

O voi.

Quest'è Romilda.

O voi, che penate.

Da voi amata?

Sì; non parlar più.

O voi, che penate

per cruda beltà,
un Xerse mirate...

Qui si canta il mio nome?

...che di ruvido tronco acceso sta,
e pur non corrisponde
altro al su' amor, che mormorio di fronde,
di rami frondosi
lo sterile amor,
con vezzi dannosi
punge i baci su 'l labbro al baciator;
è di Cupido un gioco
far che mantenga un verde tronco il foco.

Arsamene?

Mio sire.

Udiste?

Udii.

Conoscete chi sia?

Non io, signore.

Io sì.

Ahimè, che gelosia m'accora!

Che dite?

Che amerei sentirla ancora.

Il suo canto è un incanto,
che con magica forza
a catene d'amor l'anima sforza.
Per mia dama la scelgo.

Ahimè, che sento!

Ella è Romilda, è principessa, e parmi,
che non convenga.

Mi diceste pure

non conoscerla: or come?

Sol la conosco al nome.

E al canto ancora.

Se dama non convien, sarà mia sposa.
L'approvate?

Non osa

la mia fé d'adularvi. A un re non lice
erger al trono, chi non è regina.

Per dama non convien, sposa disdice;
nulla vi piace: è rigido il consiglio;
rammentate Arsamene,
ch'amor ha poca legge, e men puntiglio.
Diretegli ch'io l'amo.

Nobile impiego invero.

Io? Non ho modo

di parlargli.

Cercate.

Non so poi se potrò.

Perché?

Sdegnate

parole, e forse pria d'udirmi.

Che?

Già non vorrei: ma per modestia.

Intesi:

io gliel dirò, ch'a parlar meglio appresi.

Vanne barbaro, va',

forse pria, che tu parli il labbro indegno
Giove fulminerà:
l'insidiator disegno
di rubar le mie gioie il dio tonante
forse non soffrirà.

Vanne, barbaro, va'.

Signor? Meglio è tacere.

Stimi lecito, di'?
aver tu i miei trionfi, io le ferite?
Qual legge vuol così?
Ma che mi sian rapite
fuor di mano le mie prede, Amor, ch'è giusto
forse non sosterrà.
Vanne barbaro, va'.

Vanne in mal punto

maligno, invidioso.

Ecco Romilda: stiamo a parte Elviro.

Vibra pur ignudo arciero
nel mio sen le tue faville,
sin, ch'io spero le pupille
del mio ben ver me pietose,
né ritrose,
non m'affligge ardor cocente,
che corrisposto amor fiamma non sente.

O che piacere!

Che fiera gelosia!

Vuoti pur la sua faretra
nel piagarmi il cieco Amore,
sin, che impetra il mio dolore
dal mio ben costanza, e fede,
più non chiede,
né si duol di stral pungente
che corrisposto amor fiamma non sente.

Speme m'avviva.

Gelosia m'uccide.

Non resiste, Adelanta, a stral di foco
alma, qual che si sia robusta, e forte.
Lascia, lascia, ch'io parli
del mio amor.

Del mio ben.

Della mia morte.

Coroniamo d'applausi
lo stral, che mi piagò,
sempre l'adorerò,
sin ch'io beva dell'aure
i vitali alimenti.

O care voci!

O maledetti accenti!

Benedetto l'istante, in cui primieri
mi balenaro d'Arsamene i lampi,
eternò quel momento
il mio ben.

La mia gioia.

Il mio tormento.

Speri ch'ei sia mio sposo?

Io spero. Ah temo.

Son io Romilda amata.

Ah sconoscente!

Idolo mio?

Sarò tuo sposo, sì;

a dispetto.

Di me.

Di chi?

Del re.

Presto, presto Arsamene:
Xerse viene.

Empia sorte!

O bene a fé.

Di che temete?

Lo saprete poi.

Su veloce fuggite.

Sarà meglio celarvi.

Eh no, partite.

Suvvia, l'ali alle piante.

M'ascondo.

State cauto.

E voi costante.

Luci belle che lampeggiano

soglion'anco fulminar,
bionde chiome testoreggiano,
ma poi sanno incatenar.

Rose, e gigli un seno infiorano

ma celato il serpe sta:
di quell'alme, che l'adorano
son tiranne le beltà.

Ecco appunto Romilda.
Come qui principessa? Al ciel sereno
forse agl'inviti d'Arsamene usciste?

Egli non mi chiamò.

Parlovvi almeno.

Sarebbe grave error? D'amor la face.

Basta: non giova udir ciò che dispiace.
Restate addietro.

Che sarà?

Si scopre.

Romilda il fato al trono oggi vi scorge,
amor v'ingemma il serto,
la fortuna ve 'l porge.

Ahi qual ver me

fera se n' viene.

Non temete. Ahimè

che feci!

Peggior fera

sei di quella Arsamene: il dicon l'opre,
tu m'offendi nascosto, ella ti scopre.

Io che dovrò mai dire?

Tolga il ciel ch'io v'offenda: uscir repente
vidi la principessa, e riverente mi celai
per modestia.

Io per dormire.

Anzi no; per molestia.
Pur li parlasti? Ella no 'l nega.

È vero

s'ella l'afferma. Io vo' mentir piuttosto.

E se lo dice il re?

Non so.

Mentite,

quasi vorreste dir?

Non so se 'l dite.

Credete almen ch'io non sapea.

Tacete.

Più di scitico stral, più di torrente
veloce il piè togliete
da questa corte.

Andrò, benché innocente.

A me non dice niente.

Sire, Arsamene non credea.

Non più.

Chiedeteli perdon.

Io non ho colpa.

Deh, ch'ei resti; signor.

Mentre prometta

non amar più Romilda il lascerò.

Principe promettete.

O questo no;

signor, la gelosia
meglio s'estinguerà col mio partire;
vado a vostro piacere; al mio morire.

Va' seco Elviro.

Anch'io, lasso, bandito?

Uh, uh, quant'era meglio aver dormito.

Or che senza rival parlar mi lice
uditemi Romilda: io sono amante;
voi regina di Persia: a me di questo
scettro regal, di queste,
che mi fascian il crine attorte bende
preziose son più le mie ferite.

Romilda mi sentite?

Deh rimirate un re,
che supplicante sta,
che vi chiede mercé,
che ricerca pietà.
Deh men superba una sol voce aprite.

Romilda mi sentite? E pur tacete?
Son pur de vostri lumi
spoglia, preda, trofeo; qual mai si vide
alle prede, ai trionfi
rigido vincitor d'un guardo avaro
un'anima di bronzo, un cor d'acciaro,
come, come chiudete
sotto spoglia sì bella? E pur tacete?
e pur tacete ancora?
Dite un sì, dite un no, dite, ch'io mora,
è dover ch'io vi tolga
il modo di schernirmi: ahi sorte dura!
Anco il silenzio contro me congiura.

Romilda, la fortuna
vi chiama, voi dormite, e non vi cale
di stringer l'aureo crin: fuori di tempo,
come il parlar; così 'l tacer è male.

Eumene dite al re, ch'io l'amo.

Sì?

Ch'io l'amorose fiamme ancor non sento
no, no; ditegli il ver, dite così,
che per lui vivo.

Io vado.

Udite pria,

vivo priva del sol degl'occhi miei.

Non è ciò, ch'io credei.

Piano fermate,

sì, sì, ditegli: no; non gli parlate.

Miseria de' viventi,

flagello del pensier,
insania delle menti,
perfidissimo arcier, bendato dio,
non avrai loco no nel petto mio.

Ho inabili, Adelanta, a gl'usi loro
le potenze dell'alma e mal distinguo
nel tumulto importun, ch'il cor mi preme
dal foco il gelo, e dal timor la speme.

Eh risolvete.

Che?

D'amar il re.

Voi fareste così?

Senza pensarci.

Risolvereste?

Eccome: ho già risolto.

D'amare il re?

D'amarlo sì: Arsamene.

Non sete amante.

È ver; che tu no 'l sai.

Temo che l'idol mio
a dispetto del re voglia seguirmi.
Eccolo ahimè!

L'ardire

e 'l rischio è grande in ver: fatel partire.

Eccolo qui signor.

Dove? Il timore

fa che travedi.

A fé

ella è Romilda, e lo credevo il re.

Dove? Dove Arsamene?

A dirvi addio mio bene.

Così a Xerse ubbidite?

Partite, oh dio, partite;

col labbro, che mi parla,
con l'occhio, che mi vede
il vostro re tradite.

Partite, oh dio, partite.

Romilda? al vostro core
i nodi amor strinse per me sì poco,
che in sì brev'ora li scioglieste? il foco,
che mi giuraste eterno estinto fu?

Partite, oh dio, non m'affliggete più.

Non sentite su 'l fiato
palpitarmi la voce?
Gioia, di cui pavento,
diletto, ch'a voi nuoce
piacer con mio tormento
non ammetto, non voglio, itene, su

partite, oh dio, non m'affliggete più.

Han dunque le corone
la smemorata qualità di Lete?
E col solo sperarle han dell'oblio
la più forte virtù?

Partite, oh dio, non m'affliggete più.

Ch'io parta eh? Dispietata! ahi ben m'avvedo;
che pria d'esser regina
sapete esser tiranna.
Parto; e già non vi chiedo
il cor, che s'ha i flagelli
ceder lo deggio delle furie, e quale,
qual mai furia di voi più cruda fu?

Arsamene? Intendete.

Tacete, oh dio, non m'affliggete più.

Arsamene? Arsamene?

Eh lasciatelo andar.

Chiamalo Elviro.

E che volete?

Io gli vo' dir che l'amo,

e che male il mio dir inteso fu.

Partite, oh dio, non m'affliggete più.

Così parte adirato, e non l'offesi.

È un pretesto.

Perché?

Per mancarvi di fé.

Me crede infida.

E fors'egli è incostante.

Io 'l credo assai fedele.

Io poco amante.

Cadrei, se così fosse, esanimata.

Se così fosse io vivrei beata.

Amor se frangi un dì

il rigor di quell'ingrato,
se quel no sì dispietato
si converte in dolce sì,
caro Amor, soave dio
ti vo' sempre albergar nel petto mio.

Se tu del mio ribel

pieghi un dì la rigidezza,
se vedrò quella bellezza
men feroce e men crudel,
caro Amor, soave dio
tu la gioia sarai del petto mio.

Sempre costante in me

di mia fé sarà il tesoro
fino ch'io moro,
né ritrar da' ceppi il piè
mi faranno i miei martiri,
so ch'il piacer d'amor costa sospiri.

Ogn'or benedirò

quando entrò l'alato dio
nel petto mio.
Con lo stral che lo piagò,
non verrà ch'il cor s'adiri,
so ch'il piacer d'amor costa sospiri.

Or ditemi: chi sete?

Il padre?

No 'l sai.

Eh rispondete.

Amastre.

Ottane re di Susia.

E di virili

spoglie, perché vestite?

No 'l sai?

Eh dite, dite.

Per venire a veder l'amato Xerse,
di cui m'accesi all'or, che del mio regno
portò l'armi in aiuto
contro il re moro assalitor irato,
perché delle sue nozze i' fei rifiuto.

Al genitor è noto,
che voi Xerse cercate?

Non sai?

Non vi sdegnate.

Non sai che all'or, che dal persian senato
contro i Greci invitato
Xerse partì, per meglio assicurarmi
de gl'eventi incertissimi di Marte,
Ottane il padre mio
fe' condurmi in Aracca?

Onde non sa,

che di là voi partite?
Or chi son io?

Che chiedi?

Eh non stupite.

Aristone mio balio, e mio fedele.

Se così è ver partiamo.

E veder Xerse?

Non si deve.

Io voglio

fermarmi.

Eh no signora.

O dio, perché?

Saremo conosciuti.

Eh certo no.

Or ora lo saprò; chi sete?

Amastre.

Non mi fermo. Chi siamo ogn'un saprà,
ch'a voi lo chiederà,
di finger vi scordaste, e nome e stato.

E teco vuoi, ch'io finga?

E se con altri

così faceste?

Non temer; dirò,

che siam due peregrini
scorti da rio destin di stelle irate.

Ma se ve lo scordate? Ecco vien gente.

Ritiriamci.

Tacete,

non parlare sapete.

Già la tromba

che le stragi risuonò,
le vittorie a noi rimbomba.
Pugnammo, amici, e stette
la vittoria per noi; di Susa i piani
a gl'estinti Africani
sono angusti a formar bastevol tomba.

Dunque è vinto il re moro? O noi felici!

S'obbligò la fortuna

Ottane da quel dì, che l'armi perse
invitò a sua difesa; il fato stesso
vuol, ch'al fato di Xerse
quel d'ogn'altro soccomba.

Ecco Xerse.

(O che luce! o che splendore!

Adoralo mio core.)

V'abbraccio, Ariodate; il vostro ferro
sempre porta vittorie.

Il vostro fato

le dona a chi vi serve;
più volte provocato
venne al fine a giornata il re de' Mori.
Formidabile, orrenda
fu la battaglia; in sì brev'ora il campo
fu seminato de' nemici estinti,
che ben parean le morti
prevenir le ferite,
furo le stragi più, che i colpi, e lenta
la vittoria non venne.
Questi di nobil moro illustri figli,
e questi per valor, per nobiltade
nell'Etiopia insigni
a voi presento, e insieme
dell'armi perse trionfate prede
ecco le regie insegne al vostro piede.

Sta col vostro valore
confederata la fortuna, e 'l fato.

Del vostro merto e delle vostre glorie
saran memorie: or dite
come portossi Ottane?

A cento vite

troncò lo stame la sua spada, e mai
si stancò la sua destra.

Si mostrò dunque degno
degli aiuti di Xerse.

Abbiam diletto

delle vittorie sue, del vostro merto.
E 'n premio de' disagi, e de' disturbi,
che diamo a questa vostra
città, col farne piazza all'armi nostre
per l'impresa d'Atene,
Romilda vostra figlia
avrà sposo reale
de la stirpe di Xerse, a Xerse eguale.

Così arditi fantasmi
nel pensier non ammetto.

Ite, così prometto.

E noi partiam signora?

Fermiamci un poco ancora.

Queste vittorie, Eumene,
augurano vittoria anco al mi' amore.

Hai già vinto, mio core.

Talvolta cor di donna è più feroce,
che barbaro spietato, o moro atroce.

Costui dall'amor mio cerca ritrarlo.

Angelica beltà
non nutre crudeltà, non ha fierezza.

E se l'avesse, stral d'amor la spezza.

Oggetto a voi più grato
ben saprei rammentarvi.

Oh scellerato!

Io l'amo, e più serene
altre luci non vidi.

O caro bene!

Vo' dirlo piano; voi tradite Amastre.

Che disse mai?

Non voglio

pensar d'altra beltà.

O vera fedeltà?

Forse i rai di quel sol che m'abbagliò.
Dovrò ceder ad altri?

Come? a chi?

Forse sì.

Certo no.

Dirò liberi sensi;
a sponsali indecenti
dell'esser vostro v'applicate.

Menti.

Che fate, ahimè?

Chi parla? Olà.

Chi sete?

Forestieri, signor; di novità
curioso desio vagar ci fa.

A chi mentita diè costui, ch'è teco?

A me, ma per discorso, e non per sdegno.

Io dissi, che...

Disse, ch'il vasto Eufrate.

Che l'amor che portate...

Ah si, alle vostre genti.

È degno.

Oh dio, lascia parlar a me.

è degno d'un sì grande, e nobil re.

Che d'amor, che di genti, e ché d'Eufrate?
Sciocchi mi rassembrate.

De' sempre vari oggetti
i diversi fantasmi
rendon del peregrin confusi i detti.

Sire, lasciam costor. Come imponeste
sin ch'il marte dell'Asia
passi a invader l'Europa
a vicenda tra lor squadre d'armati
denno finger battaglie, acciò dall'ozio
non fia vinto l'ardire;
ma della pugna il loco
dove signor, sarà? Parmi opportuno
il teatro reale.

Appunto: in quelle

pugne feroci del guerriero ardore
contemplerò la ferita d'amore.

Del nume guerriero

più crudo ferisce il
piccolo arciero.

Col dardo

d'un guardo,
col vezzo, che scocca
dolcissima bocca
fa colpo più fiero.

Del nume guerriero

più crudo ferisce il
piccolo arciero.

Con strale fatale

all'or, che diletta
Cupido saetta
feroce, severo.

Del nume guerriero

più crudo ferisce il
piccolo arciero.

Ahi principessa, ed in qual grave errore
trasportovvi il furore?

Indecenti sponsali
le mie nozze reali?

Eh, dite piano! È tempo di partire.

Sì presto ahimè!

Poiché finir le guerre

per levarvi d'Aracca
Ottane manderà;
dunque torniamo là.

Su via partiamo: al lito
legno appresta spedito,
intant'io qui dimoro,
vedrò forse di nuovo il sol, ch'adoro.

E resterete sola?

Amor sta' meco.

Cauta non è la compagnia d'un cieco.

Va', non temer.

Voi qui

vi fermerete?

Sì.

S'alcun chiede chi sete,
ditemi che direte?

Dirò, che son d'Egitto.

No, ch'il candor vi mente.

Dirò, che nacqui sotto l'Orsa algente.

No, ch'a curiosità si moverebbe.

Basta; dirò ch'ei parta.

No, che si sdegnerebbe.

Gli dirò, che si fermi.

Ed a qual fine? A fé partir non voglio.
Darete in qualche scoglio.

Non temer no, s'ei non vorrà partire,
io di qui partirò.

O bene! E dove poi vi ritroverò?

Va' dico e non temer, sano consiglio
mi trarrà di periglio.

Vado con gran tormento.
Signora vi rammento.

Intesi.

Udite

a chi si sia non date più mentite.

A fé mi fate ridere

amorosi lascivetti;
d'ogni dama, che mirate
v'infiammate;
come, come in cento affetti
un sol cor si può dividere?

A fé mi fate ridere.

È scaltrito costui; certo è di corte.

V'imprigiona, v'incatena
ogni crin, ch'un poco adorno
vada intorno;
da beltà veduta a pena
vi lasciate il cor uccidere.

A fé mi fate ridere.

Ma chi è quel, che m'ascolta?
Guerrier, chi sei?

Non so.

Dimmi il nome.

Non voglio.

Di', dove vai?

Non posso.

D'onde vieni?

Non deggio.

Di', che vorresti?

Nulla.

Chi ricerchi?

Niuno.

Sei pazzo?

Che t'importa?

Se non ci pensi tu, men ci pens'io,
così 'l ciel ti mantenga addio, addio.

A fé questa riuscì.
O buon vecchio Ariston se fossi qui.

Regie stelle, che fatali

risplendeste a' miei natali,
con luci sdegnate.
Non mirate
le pazzie d'un cor errante;
cieco amor, fa cieco amante.

Quanto può vezzoso sguardo!

Trasse pur con simil dardo
il picciolo imbelle
dalle stelle,
fatto armento il dio tonante;
cieco amor, fa cieco amante.

Ecco la lettera, Elviro.

Sete risolto?

S'ho da star tra i vivi.

Ch'a Romilda la porti?

O scenderò tra i morti.

Che parlar li volete
altro non li scrivete?

No.

Vado signore; io l'ho pensata bene.

State lieto Arsamene.
Dite, ch'io vada con felicità.

Così t'auguro, va'.

Lasciate far a me.
Voglio servirvi a fé.

Innamorato cor

trafitto
dal rigor
di perfida beltà,
s'a morte avanza
altra vita non ha, che la speranza.

Il luminoso dì

del mio gioir sparì,
e un'ombra di seren
sola m'avanza:
altra vita non ho, che la speranza.

Romilda vostra figlia
avrà sposo reale
de la stirpe di Xerse, a Xerse uguale.
Con queste stesse voci
parlommi il re.

Signor non so, non oso

pensar qual sia lo sposo.

Signor credete a me,
sarà lo stesso re.

No, figlia, no; il pensier tropp'alto sale
altra cosa è l'istesso, altra l'eguale.
S'ei non fosse Arsamene
fratel di Xerse.

Non saprei da vero.

Ma tanto non s'innalza il mio pensiero;
della stirpe di Xerse? A Xerse uguale,
faccia Giove immortale.

Faccia che siate sposa al vostro Xerse.

Mio Xerse non è.

Meno Arsamene.

Egli sì, perché l'amo.

Egli no, perché parte esule, errante.
Perdete un re, per un perduto amante.

Perduto amante? E come?

D'altro strale, Arsamene il cor ferito,
si scuserà sopra del re; le fiamme
in tanto Xerse estinguerà; sarete
priva d'ambi gli amori; ah correggete
il pensier vaneggiante,
perdete un re, per un perduto amante.

Sbarbicar dal terreno alta radice
lente scosse non ponno, e vi si chiede
violenza improvvisa. Odio Arsamene,
amo il re; che direte
Adelanta?

Che sete

prudente; dunque ora, ch'il re bramate,
io chiederò Arsamene.

E che? L'amate?

Non l'amo; l'amerò.

Si tosto v'accendete?

Ogni cosa ha principio.

Ma l'amor mio non avrà fine; intesi
intesi adesso; udite
s'impresso è 'l vostro cor di questo amore,
pregate Giove che vi cambi il cuore.

Ch'io preghi Giove che mi cambi il core?

Lo pregherò ben prima
che te con giusto stral perfida opprima.

Invidia del mio bene,

un re tu prendi a sdegno
per togliermi Arsamene?
Fai rifiuto d'un regno,
pregiudichi a te stessa
per tradire il mio amore?

Che gioco gradito

è quel della palla
si gira, si varia
con gusto infinito
quel globo per l'aria
tenendolo a galla,
che gioco gradito
è quel della palla.

Affligger quel globo

con colpi frequenti
è pur gran contento
con moto spedito
a un stesso momento
si gioca e si balla,
che gioco gradito
è quel de la palla.

Ma cessate o compagni
di più tener fra' le percosse vostre
quel globo prigioniero.
Qui con passo leggiero
il moto girate
e snelli danzate
sì che renda il brillar di vostre piante
di più moti capace un solo istante.

Speranze fermate;

sì tosto fuggite?
Ancora non sete
speranze tradite.
Voi dunque m'avete
sì poca pietade?

Speranze fermate.
Pensieri sperate;

sì presto temete?
Ancora ingannati
pensieri non sete.
Già d'esser sprezzati
a torto giurate.

Pensieri sperate.

Ah, chi voler fiora

de bella giardina.
Giacinta indiana,
tulipana, gelsomina.

Ah, chi voler fiora

de bella giardina.

Argo, ch'avea cent'occhi
non scoprirebbe a fé, ch'io son Elviro.

Costui si ferma: ahimè!

Misero sarei morto,
se del foglio, ch'io porto
sapesse il re.

Che parla egli di re.

Ma credo, ch'Arsamene,
nell'onde, e nell'arene
i pianti spargerà,
e che per moglie al fine il re l'avrà.

Il re? per moglie? chi? Oh dèi, che sento.

Xerse però dovrebbe,
sposa di regio sangue, e non vassalla
sceglier delle sue nozze al sommo onore.

Dunque i' sono schernita. Ah traditore!

Ahimè! Chi voler fiora,
de bella giardina.
Non vedo alcuno, e parmi aver udito
a gridar traditore;
ma questi scherzi son del mio timore.

Ah Xerse infido amante!

Pur anco il cor mi trema.

Così tradisci la mia fé costante!
Amico?

Ah ci fui colto.

Ah chi voler fiora
de bella giardina.

Ei finge altro linguaggio; è messo, o spia.
Una parola, olà.

Gelsomina, tulipana.

Ma non vo' dir d'averlo udito pria.

Giacinta indiana.

Ferma, olà, dico a te.

Da mia, che cercar?
Voler fiora comprar?

No, ma senti. Che Xerse omai sia sposo
mormoran liete voci in questo dì;
vorrei saper di chi.

Di chi star,

e perché dimandar?

Viator curioso e ciò ti basti.

Ariodate de chista
città signor, che star a re vassallo
aver figlia Romilda, e re voler
chista sposar, e dir,
se nu sposar morir.

Ma di Romilda il seno
arde al fuoco del re?

No, de fratello,

ch'aver nome Arsameno.

E questo forse i dolor suoi li scrive?

Ahimè! Chi voler fiora
de bella giardina.

Dimmi?

Nu saper altro.

Tulipana, gelsomina.

Speranze fuggite

adesso, che sete
speranze tradite.

Ritogliti, o fortuna

quelle, che fin dal dì de' miei natali
preparasti al mio piè, soglie reali;
a un'alma disperata
si convengono più balze romite,

speranze fuggite

adesso, che sete
speranze tradite.

Xerse, barbaro Xerse,

dunque perché li dispergessi ai venti
tutti posi in tua mano i miei contenti?
Ah sì fier non flagella
impetuoso gel piagge fiorite,

speranze fuggite

adesso, che sete
speranze tradite.

Pur al fin s'è partito;
ecco un maggior disturbo, arriva Clito.
Ah, chi voler fiora.

Hai tu bei nastri? olà ferma, ch'io veda.

E che star nastro? Quale sorta fiora?
Ei mi conosce or ora.

Nastro non sai, che sia?

Star viola, o narciso?

Ah, ah, mi muovi, a riso; un nastro è questo.

Chisto? Mi a ti donar.
Addio, andar, andar.

Grazie ti rendo.

Eh va' in buon'ora.

Addio.

Sai, che non voglio far.

(Non parte più.)

Voglio darlo alla mia vaga vezzosa.

Anco rosa donar.
Addio, andar, andar.

Sarò del viver mio per tutti i giorni
memore del favor.

Temo ch'ei torni.

Figlio del genio amor.

Che legge non hai,
che nudo te n' vai,
che vuoi dal mio cor?

Ecco Adelanta a fé.

Scherzi col mio desir

aligero ignudo
a dir, che quel crudo
mi debba gradir.

Ah chi voler fiora
de bella giardina.

Olà vien qui. Co' fiori
nutre il veleno suo vipera ancora.

Voler giacinta, voler gelsomina.

Di strano, che cos'hai?
Strani son anco del mio cor i guai.

Dimandar, respondir.

Tieni amaranti?

Convien l'amaro nome ai mesti amanti.

Chisto no aver.

Avresti un vago croco,

spiegherà l'ardor mio color di foco.

Chisto no aver. Ma mi chi star?

Non so.

Voler sapir?

Dimandar, rispondir.

Chi sei?

Chi son? Mi conoscete adesso?

Tu quivi? O sventurato!

Gran rischio è ver? Or ora
aggiusto ogni rovina;
ah chi voler fiora
de bella giardina.

Il ciel ti guardi bene; ora che porti?

Lettere d'Arsamene
all'amata Romilda.

A me le porgi

io le darò, tu parti, fuggi, vola.

Ecco a voi le consegno, ella dov'è?

Sta nelle stanze sue scrivendo al re.

Al re, ma che li scrive?

Ch'in lui spera, in lui vive.

E d'Arsamene?

Punto non li sovviene.

Così dunque s'inganna
un fedel amator? Empia, tiranna!
disleale, infedele,
aspe, tigre crudele.

Parti Elviro, ch'il re già s'avvicina.

Ah chi voler fiora
de bella giardina.

Aprasi questo foglio;
s'al mio intento s'adegua, usar lo voglio.

Fortunato quel cor,

che vive in libertà;
che del bambino Amor
seguace non si fa.

Misero chi cadé

d'amor in servitù;
sciolto da lacci il piè,
gioir non speri più.

Ecco Adelanta.

Ecco opportuno il re.

Di quel foglio Adelanta,
lice saper gli arcani?

Saran forse amorosi.

È ver; ma strani.

Più ne son curioso, e volentieri
li leggerei.

Negar non deggio, ma...

Ma che?

Oh dio, temo.

Di che temete?

Mi perdonate?

Sì.

Dunque leggete.

(Deh seconda l'inganno ignudo arciero.)

Scrive Arsamene.

È vero.

(legge)

«All'or, che nell'Ibero ascoso il sole
scintilleranno in ciel l'auree facelle,
verrò notturno, ove talor mi suole
il raggio balenar di vostre stelle.
Ivi a dispetto di maligna sorte,
o sarò vostro, o pur sarò di morte.»
A chi scrive Arsamene?

A me.

A voi?

Vi sdegnate?

Stupisco, non mi sdegno;

non ama egli Romilda?

Ella ben l'ama; ei finge, acciò sdegnosa
de' nostri amori non disturbi il nodo;
ella dell'ombra, io della luce godo.
(Bell'inganno se riesce.)

Siamo felici, o cor?

Strana avventura.

Pur da gelosa cura
l'ore esenti non passo; e ben desio,
e voi ne prego, o sire,
che pubblico imeneo lo faccia mio.

Farollo in questo die;
o vostro sposo, o preda all'ire mie.

Sire, ei dirà, che pria sarà nud'ombra,
fredd'ossa, poca polve, e spirto errante,
che lasci d'esser di Romilda amante.
Ma voi, ch'il ver sapete
alle menzogne sue nulla cedete.

Ite; lasciate il foglio a me per prova.

(Bella frode, se giova.)

Ecco Romilda.

A fé giunge opportuna.

Ingannata Romilda
questo foglio leggete;
dite poi s'Arsamene amar dovete.

Leggo.

E di giusto sdegno

tutta non avvampate?

A chi scrive?

Alla sua cara Adelanta.

Dov'è la sopra carta?

Qual si costuma a terra
quando l'aprì gettolla; io già non mento.

Non m'uccider tormento.

Che farete?

Piangente ogn'or vivrò.

L'amerete?

L'amerò.

Sebbene ei vi tradì?

Empia sorte vuol così.

Sebbene ei v'ingannò
l'amerete?

L'amerò.

Un'anima sì dura
cieli tempraste sol, per mia sventura.

L'amerò non fia vero.

Amante traditor, sorella indegna?
Empia fortuna, scellerate stelle
non fulminate il perfido ribelle
mentitor, menzognero?
L'amerò? Non fia vero.
Figlio di Dario tu? fratello a Xerse?
O che non chiudi in seno anima umana
o che libico serpe, o tigre ircana,
o ti produsse, o t'allattò spietato,
barbaro, menzognero,

l'amerò? non fia vero.

Umanità infelice!
Scopo delle miserie,
scherzo della fortuna: i primi uffici
del nascente mortal son pianti, e doglie,
e perché questa vita è sempre amara
pria sospirar, che respirar impara.
Altri l'inopia affligge,
altri delle grandezze opprime il pondo,
è tutto alfine una miseria il mondo.

E s'altro ch'il tormenti
con rigido tenore
non trova l'uom, lo tiranneggia amore.
Xerse il mio rege è grande,
è regnante, e monarca, e ciò non basta,
ch'un cieco ignudo ogni suo ben contrasta.

Non ha pace, non ha bene

chi ritiene
dentro il petto le scintille,
che due lucide pupille
sanno accendere.
Chi si lascia un giorno prendere
d'un bel crin fra le catene

non ha pace, non ha bene.

Quando il core fu piagato
del bendato
nudo arcier dell'aureo strale
ogni schermo è lieve, e frale
per resistere.
Ei non sa dal mal desistere,
e chi cede alle sue pene

non ha pace, non ha bene.

Lasciate questo ferro.

Io vo' morire...

Tanto credete a un vil plebeo? Che dunque
degl'affetti reali
interpreti saranno i giardinieri?
Che dalle lor follie
andate a mendicar sciocco martire?
Lasciate questo ferro.

Io vo' morire.

Dunque a rapir a Cloto
di vostra vita il filo
immaturo destin sforzar volete?

Sì ch'io voglio morir.

Ahimè tacete.

Voi donzella reale
sul margine d'un lito
così morir? Della mordace plebe
favola vi farete.

Eh lascia ch'i' m'uccida.

Ahimè, tacete,

e di me che dirassi?
Della mia fede incanutita omai
tutto il pregio si perde. Amastre di dio,
vi mova il vostro onore, vi mova il mio.
Del genitor languente
figuratevi i pianti,
le disperate note;
il Caucaso non ha sì dura cote,
ch' al suo dolor non si frangesse.

Hai vinto,

va' ch'io cedo alla tua
pietade insidiosa. Andiamo.

E dove?

A Xerse.

Ed a qual fine?

A dirli almeno

ch'è un traditor, un scellerato, un empio.
Andiamo.

Oh ciel, che fate?

Uditemi, fermate.

Chi te 'l disse?

Adelanta.

E che ti disse?

Ciò, che v'ho detto già,
che Romilda ama il re,
ch'a lui scrivendo sta.

E non s'apre il terreno?
E l'iniqua non porta
voragine profonda a Pluto in seno?
Così ti disse?

Così appunto.

Come?

Come v'ho detto già.

Che Romilda ama il re?
Che a lui scrivendo sta?
Adelanta te 'l disse?

Ella signore.

Nell'Ircania colà belva più fiera
di Romilda inumana
qual mai si ritrovò?
Adelanta te 'l disse? E non scherzò?

Me 'l disse, e non scherzò.

Sciocco è ben chi crede a femmina,

che del vento è lieve più,
genio mutabile,
pensiero instabile,
cor senza fé
non dà mercé,
stringe l'aura, e l'onde semina
chi li presta servitù.

Fuggiam di Xerse l'ire.

Non cerca di fuggir chi vuol morire.

La bellezza è un don fugace,

che si perde in pochi dì,
il suo sereno,
come baleno
tosto fuggì.
Chi s'accese, e ne languì
speri pure nel tempo edace

la bellezza è un don fugace.

L'alterezza d'un bel volto
si castiga con l'età,
il fresco, il verde
tosto disperde
fior di beltà,
e struggendo ogn'or si va,
come al vento esposta face.

La bellezza è un don fugace.

Eumene?

Alto signor.

Vediamo il ponte.

Ecco in onta de' flutti,
giunto Sesto ad Abido.

Un lito all'altro

accomuna il passaggio; e 'l mar infido
macchina inutilmente ondoso oltraggio.

Viva Xerse lunga età,

che cavalcabili quest'onde fa.

Viva Xerse lunga età.

Per passar in Europa
è già in ordine il tutto, in Asia ancora
non voglio ch'aspettiam la terza aurora.

Queste fiamme, ch'ardon già
mostrano il giubilo,
ch'in sen ci sta.

Viva Xerse lunga età.

Quanto di queste, Eumene,
la fiamma del mio cor, è più vorace.
Ma qui giunge Arsamene.

Costanza pertinace! Ama Adelanta,
finge d'amar Romilda,
e per celar il ver con l'apparente,
seco stesso crudel, al bando assente.

Arsamene? Ove andate?

A ber l'onda di Lete,
sol per scordarmi che fratel mi sete.

Vuò parlarvi, fermate.

Letal portento è che favelli un mostro.

Cessi lo sdegno vostro.

Cessi vostra empietà.

Voglio sposarvi

a colei che bramate.

Ancora mi beffate?

So di qual fiamma ardete,
lessi le vostre note.

(Ah che Romilda

il foglio palesò.)

So quanto è forte

il nodo, che vi stringe, e stimerei
colpa il disciorlo; e solo
col nasconderlo a me, foste a voi stesso
cagion di duolo.

E or, che lo confesso?

E che già lo sapete?

Per consorte l'avrete.

Ora lasciate,

ch'io vi baci la destra.

Tanto l'amate?

Più che l'alma mia.

E no 'l diceste pria? Lieti saremo
ambi in un stesso dì
io sposo di Romilda.

E io di chi?

D'Adelanta, ch'amate.

Ah m'ingannate

finor, che mi diceste?

Di Romilda intendeste?

D'Adelanta parlaste.

So ch'amate Adelanta.

Amo Romilda.

So che fingete.

So, che mi schernite.

Eh non fingete più.

Dunque Romilda

a me non concedete?

Eh, che non la volete.

La voglio, e l'otterrò,

e se del cielo avrò nemici i numi
le forze di Cocito invocherò.

Non la volete, no.

E s'avessi nemico anco l'inferno
in onta delle stelle, e degl'abissi

la voglio e l'otterrò.

So che fingete, so.

V'inchino eccelso re.

Negò pur ora

Arsamene costante
di non esservi amante.

Voi che diceste, o sire?

Che so che per Romilda è finto il foco,
ei si diè 'n preda all'ire.
Credete a me; Romilda è l'adorata,
voi sete l'ingannata
dell'empio scellerato;
non l'amate l'ingrato.

Non amarlo, e non morire

io non so come potrò!

Quell'ardore

ch'ho nel core
come estinguer io non so,
che mai cessi il mio languire
la fortuna destinò,

non amarlo, e non morire

io non so come potrò!

Se schernita,

aborrita
da quel crudo ogn'or sarò,
starà meco il mio martire
fin che l'aure spirerò.

Non amarlo, e non morire

io non so come potrò!

Se ben crudo,

sempre ignudo
di pietà lo troverò,
inimico al mio desire
così ancor l'adorerò.

Non amarlo, e non morire

io non so come potrò!

Me infelice! ho smarrito il mio signore,
ma mi confesso reo? Son pazzo a fé:
egli ha smarrito me.
Forse per questo ponte ei se n'andò;
no, ch'io no 'l vedo no.
Ma qual adombra il ciel repente nubilo
l'onde fremono, l'aria sibila.

Vacilla il ponte, e fa danzar il piè,
pietà, pietà Nettuno: ahimè, ahimè!
Tutto si spezza il ponte, e non poss'io
tornar al lito: oh dio!

Cieli s'il mio morir punto v'incresce

cangiatemi in un pesce,
mar di qua, mar di là,
questo, che mi sostien lacero avanzo
tosto s'affonderà,

chi mi soccorre? chi per carità?

I lampi m'acciecano,
i folgori m'assordono,
quante montagne d'acqua
sorgon di qua, e di là:

chi mi soccorre? chi per carità?

O ben sparsi sudori! O ben di Marte
non temute fatiche!
O felice per me guerra de' Mori!
Onde lieto ritorno,
e l'Asia di trofei spargo, e adorno.

Chi brama

di gloria, di fama
memoria lasciar,
né campi guerrieri
se n' vada a pugnar.
Un animo forte
acquista vita in disprezzar la morte.

Un core,

che cerca splendore,
che fugge viltà,
se n' vada tra l'armi,
che pregio n'avrà,
a nobil desire
è per la patria sua gloria il morire.

Morirò: volete più?

Stelle crude al mio martir
s'il mio duolo a raddolcir
vostri rai non han virtù.

Morirò: volete più?

Se tradita la mia fé
se non posso aver mercé
di costante servitù

morirò; volete più?

Gran pena è gelosia.

Lo sa 'l mio core.

Per altri son sprezzato?

Ed io schernita.

Aspra sorte!

Empie stelle!

O Romilda crudel!

Xerse ribelle!

Chi parla?

Un infelice.

(Ei rassomiglia

tutto ad Amastre.) Chi sei tu?

Io sono

uno, che v'ha servito.

In guerra forse.

In guerra e fui ferito.

Vuoi tornar a servirmi?

Ci penserò.

Perché?

Perché vo' servir, senza mercé.

Che? mi trovasti ingrato?

Son rimasto ingannato.

Chiedi la tua mercede.

Altri l'usurpa.

Ti darò cosa eguale.

Non serve; e non l'avete.

E che vorresti?

Ciò, che a me dovete.

Ecco 'l mio bene: parleremo appresso.
Torna, che per brev'ore
tengo affar, che m'importa.

Ah traditore.

Romilda, e sarà ver, ch'al foco mio
non si distempri il vostro gelo? Invano
pianger mi lascerete?

(Oh che inumano!)

Abbiatemi pietà.

(Qual tu l'hai meco.)

È vostro questo core.

Avvertite signore
ciò, che dovete a me non date altrui.

Va', che sarai premiato.

Non m'intende l'ingrato.

Il mio destin reale
si piega al vostro fato.

Ah disleale!

Se cedete al mio amor, di regie fasce
il crin vi circondate.

Signor non v'impegnate,
che forse quel ch'è mio non disponeste.

Quante istanze moleste!
Avrai premio a suo tempo:
io premiai sempre servitù fedele.

Non m'intende crudele.

Romilda, mia regina esser dovete,
che dite? Rispondete.

L'alto grado mi rende
confusa, e meritarlo
prima desio, che d'ottenerlo aspiri.

No: risolvete pure.

Datemi luogo ch'io ci pensi.

Errate,

vo' conchiuder adesso.
Porgetemi la destra.

Ah no fermate,

ch'il re v'inganna.

Che ardimento è questo?

Olà, costui prendete: a noi dinanzi
tosto condotto sia.

M'ucciderete pria.

Vo' che ragion mi renda
di questa sua temerità importuna.
O che strano disturbo.

(O che fortuna.)

Addietro vil canaglia.

Olà cessate.

Libero vada quel guerriero.

Il re

prigion lo chiede.

Ed io libero il voglio.

È l'arbitrio del re maggior ch'il vostro
e l'amor, che a voi porta
ben gli tolse del cor la libertà,
ma non l'autorità.

Ubbidite; tacete.

Egli da noi

fia che ragion ne voglia.

A me la chieda.

Contro di noi s'accenderà di sdegno.

Io v'assicuro: dite,
ch'io v'imposi così.

Dunque ubbidiamo;

ite pur, non temete: e voi partite.

Le fortune, la vita, e l'esser mio
in eterno obbligate.

Ite, non vi fermate,
che non venisse il re,
se non quanto mi dite
perché ardiste di lui sturbar le voglie?

Perché so, ch'ei vi sforza, e so, ch'amore
di fiamme più gradite
v'accende il sen.

Partite.

E pur è ver, che chi mi segue i' fuggo,
per chi mi fugge i' moro.
Tradita sono, e 'l traditor adoro.

Amante non è

chi cede al furor
d'irata fortuna,
tutto quel, che Pluto aduna
più perfido rigor
non vince il mio core,
non turba mia fé,
chi teme il dolore,

amante non è.

Ardito nocchier
sa vincer del mar
l'ondose procelle,
quante può serpi rubelle
Tesifone vibrar
quest'alma sostiene
costante in sua fé,
chi teme le pene

amante non è.

T'accolsi meco in nave, e ti salvai
dall'impeto de' flutti,
ora lieti cantiamo.

Che canteremo?

Sai

la canzonetta della donna avara?

La so.

Cantiamla dunque

e così lieto passeremo il dì.

Cantiamo si, si.

A labbra di rose,

a guance vezzose
riguardo non ho.
Amanti vi dirò
sensi liberi e chiari,
se voi volete baci, io vuò danari.

A chioma pomposa

di polve odorosa
non pongo pensier
chi dunque vuol goder
questo precetto impari
se voi volete baci, io vuò danari.

E te pur vero, o core,
che persisti costante,
e sei d'un marmo, e sei d'un aspe amante!
Come per abbruciarti
può trovar tanto ardor chi ardor non sente?
A che da selce algente
nascon le mie facelle:
questo è vostro rigor; v'intendo, o stelle.

Luci mie, che miraste

quel bel sol, che m'abbagliò,
voi che semplici cercaste
il crin d'or che mi legò,
voi che del mio penar la colpa avete
di dover lagrimar non vi dolete.

Occhi miei voi che godeste

lo splendor d'una beltà,
ch'al mirarla par celeste,
ma infernale al duol che dà,
voi che del mio penar la colpa avete
di dover lagrimar non vi dolete.

Beato chi può

lontan dalle corti,
goder quelle sorti,
ch'il ciel li donò.

Cercando si va

i fior tra le spine,
e in tanto di brine
ci sparge l'età.

Lo sguardo lagrimoso
il debil fianco annoso
dove rivolgo più?
Amastre, ove sei tu?

Chi favella d'Amastre? Egli mi sembra
sì, ch'è desso Aristone?

E chi mi chiama, o dio?
Che impaccio! Fingerò. Per dove n'andate?

Signor, a chi parlate?

Mi conoscete?

No, signor.

Io sono

Periarco di Susa, amico vostro
vengo d'Ottane, genitor d'Amastre
ambasciator a Xerse.

(Amastre, Susa, Periarco, Ottane,
nomi non conosciuti,
come nuovi li sento;
né voi certo più vidi, oh quant'io mento!)

Non siete voi balio d'Amastre?

Errate.

Mi prendete in iscambio.

Voi non sete Ariston?

Ch'io sappia no.

Eh sete d'esso, e mi burlate.

A fé

rider mi fate: addio.

Ascoltatemi un poco.

Eh voi prendete a gioco
farmi perder il tempo. Ahimè, respiro.

Resto in dubbio, se sogno, o se deliro.

Pur ti trovo Ariston.

Di qui partiamo.

Chi gli parla?

Perché?

Siam rovinati; ahimè.

Che miro? Amastre è questa.

Vi dirò.

Dimmi adesso.

Mente l'abito e 'l sesso!

Oh dio venite.

V'inchino principessa.

Or non m'udite.

Che veggio ahimè!

Negate.

Deh, principessa, qual avversa sorte
vi scinge estraneo arnese? Eccomi pronto
se fa d'uopo alla morte.

Io donna? Io prencipessa?

Oh questa è bella.

Deh riverita Amastre,
meco non simulate.

Qual è 'l mio nome?

Amastre.

Eh delirate.

Tutto m'onora ciò, che dite. Io vengo
ambasciator d'Ottane
ad offerir le vostre nozze a Xerse.

Xerse vuol altra sposa.

Andiamo prencipessa; ahimè che dissi!

O pur diceste il vero.

Ah, ah, ch'io scherzo,

con il vostro pensiero.

Sogno? Veglio? Che fo?
Vaneggio si, o no?

Quante son d'amor le pene

il mio cor omai lo sa,
di Cocito fra l'arene
duol più fiero non si dà.

Ecco Xerse. De' Persi alto monarca
v'inchina il re di Susa, e vi desia
dal ciel salute; e questo
real foglio v'invia.

Le sue memorie

a noi son care, e liete,
il foglio è di credenza.
L'ambasciata esponete.

Egli dall'armi vostre
riconosce gl'allori,
che riportò de' Mori; e immortali
ed obblighi, e memorie
ne registra nel core, e ne gl'annali.

Molto dobbiamo a queste
dimostranze cortesi.

Altre maggiori

a loco più secreto
ne rimetto, e riserbo.

Io sarò pronto

sempre ad udir: ditemi intanto. Amastre
la vostra principessa ov'è? Che fa?

Oh dio, che deggio dir? Forse lo sa:
no, che saper no 'l de'.

Dite che fa? Dov'è?

(Io fingerò.) Signor, duolo improvviso
il cor m'assale e sento
quasi svenirmi.

Entriam: nulla temete

da dotta man celere aita avrete.

La fortuna è variabile,

incostante il dio d'amor
questo cangia suo tenor,
quella è più dell'onda instabile,
sol costante ne' miei guai,
né fortuna, né amor si cangia mai.

I pianeti in ciel si girano,

altro alcun fermo non sta;
ostinata ferità
l'altrui stelle ogn'or non spirano;
solo ferme né' miei guai
né le stelle, né 'l ciel si cangian mai.

O sete qui? Direte a Xerse, Eumene,
che a un re non si conviene
l'insidiar donzelle.

Spesso chi dice il ver perde l'amico.

Ditegli, ch'io lo dico.

Chi presume dar legge a un cor amante
potrà tener a fren l'aura volante.

Mai ricetto

nel mio petto
al tuo strale, amor, darò
da bei sguardi
vibra dardi
quanto sai, non amerò.

A faville

di pupille
il mio cor non arderà,
a fierezza
di bellezza
l'occhio mio non piangerà.

Ma che più mi trattengo? Ormai gl'armati
son pronti ai finti assalti,
che del regio teatro
per studio militare il re prefisse,
e più non si conviene
che qui ritardi Eumene.

Dispiegate lo strato,

le sedi componete,
presto, non vi perdete, or ora Xerse
qui verrà per vedere
di sue feroci schiere
gl'eserciti di Marte, e guida seco
l'ambasciator di Susa:
che non resti confusa, o inosservata
cosa alcuna vedete;
presto non vi perdete.

Quivi sediamo. Entrin le schiere Eumene,
or de' nostri guerrieri
vedrete a finte prove
la destrezza, il coraggio, e l'ardimento
nel bellico cimento.

Arcieri,

guerrieri,
scoccate,
pugnate.

Fingete d'avere

a fronte le schiere
dell'oste nemica.

Ben suole a fatica

trionfo seguire
chi studia il ferire
a vincer impara
gl'assalti più fieri.

Arcieri,

guerrieri,
scoccate,
pugnate.

Arrestatevi o prodi,

o valorosi, o forti
con prospere sorti
nel giro d'un dì
pugnando così
dell'armi nemiche
d'Atene colà
vittoria s'avrà;
tra questi sudori
s'innalzan gl'allori,
s'innaffian le palme,
s'avvezzano l'alme
a nobili glorie.
Con arte maestra
il brando s'addestra:
da finte vittorie
ne seguano poi
trionfi più veri.

Arcieri,

guerrieri,
scoccate,
pugnate.

Non più guerrieri, assai
di coraggio, e valore saggio mirai,
se colà tra nemici
contro l'armi d'Atene
pugnerete così
vinceremo si, si.

Signor, ammiro l'arte
d'insegnar le vittorie al vostro Marte.

De' perigli finor delle battaglie
dimostraste gl'esempi
or con liete carole
della vittoria festeggiate i segni,
e i trofei della mano il piè disegni.

Andiam: nel giorno de' trionfi nostri
avrete premio poi
degno del vostro ardir, degno di voi.

Son le guerre d'amor più fiere assai.

Guerreggia anco il mio cor, né vince mai.

Non mi dir, che ti distruggi

in acerba servitù,
che non voglio udirti più.

Già t'ho detto fuggi, fuggi,

non amar chi non ha fé:
ostinato mio cor non dir di me,
non mi dir, ch'è gran durezza
adorar, chi ti tradì:
tu sei quel, che vuoi così.

Già t'ho detto spezza, spezza

le catene, e sciogli il piè:
ostinato mio cor non dir di me.

Lasciami.

Verrà Xerse.

Io non ci penso.

Saremo carcerati,
cercate il precipizio.

Uso de' disperati.

Che rumore? Chi sete?

Chi son? Chi son? Strana richiesta! Io sono.

Troppo lo so, fermate.

No 'l sapete, ascoltate.
Son un scoglio di fé, dall'onde insane
della perfidia vostra,
agitato, percosso: un'elce annosa,
lacera, e dissipata
dagl'aquilon malvagi
della vostra fierezza.

Oh dio tacete:

ascoltate chi sete.
Un angue sete, un aspe,
una fera, una furia,
un traditor ribelle.
Per pena amor, non per pietà, le stelle
tardano a fulminarvi,
parto, che più non posso
sostener di mirarvi.

Ite, ch'il re v'aspetta.

Ite pur voi,

che vi aspetta Adelanta.

Che Adelanta? Infedele!

Che re? Tigre crudele!

Eh non fingete, so che al re scriveste.

Io scrissi? Oh dispietato!
Ad Adelanta voi scriveste, ingrato.

Bel pretesto, inumana.

Elviro il sa.

Adelanta il dirà.

Che potrà dir?

Che scritto a Xerse avete

che sposa omai li sete.

V'ingannate Arsamene.

Elviro è qui.

Ecco Adelanta viene.

(Ahi scoperto è l'inganno.)

Opportuna giungete.

Io torno a dietro,

se voi v'ingelosite.

Ah perfida! Venite Elviro?

Elviro.

Signor.

Vien qui, rispondi.

A chi?

A Romilda.

Son bandito.

Egli sfugge

d'offendervi col vero.

Olà, dico?

Ubbidisci.

Ubbidisco.

Che ti disse Adelanta allor, ch'il foglio
d'Arsamene li desti?

Signor deh fate, che lo chieda a lei,
ch'io parlar non vorrei.

Ditegli, ch'ei dirà ciò, che volete.

Parla, e vanne colà.

O me infelice poi, s'il re lo sa.
Signora dite voi che mi diceste?

Che Romilda ama il re.

E che volete più?

Dunque ingannate.

Piano; non v'adirate: udite pria.
Elviro, con un foglio
d'Arsamene, venia;
io per recarlo a voi
lo presi, e perché il servo
ostinato, partir non si volea,
se voi pria non vedea,
acciò non visto ritogliesse il piè
finsi, che foste voi scrivendo al re.

Zelo troppo affettato.

Io non li ho già parlato.

Xerse mi sopraggiunse, e della carta
i trattati mi chiese; io per oppormi
a motivi di sdegno
finsi a me scritto il foglio, e d'Arsamene
amata mi chiamai:
questo titolo solo infruttuoso
per giovarvi usurpai.

Fatte quanto sapete
Arsamene il mio ben non mi torrete.

Sentenza iniqua, e ria!

Or, che dite Romilda?

Or che dite Arsamene?

Che v'amo.

Che v'adoro.

Che sol vivo per voi.

Che per voi moro.

M'amerete?

V'amerò sempre sì, sì.

Se pietose mi girate

pupille adorate,
il vostro splendor,
di sorti adirate
non temo il furor.
Ad essermi benigne, o luci belle,
da' vostri raggi impareran le stelle.

M'amerete?

V'amerò sempre, sì, sì.

Ecco in segno di fé la destra amica.
Adelanta mirate.

Ecco Xerse: che fate?

O che sciagura!

Oh disturbo!

O ventura!

Signor v'aspetterò fuor de le mura.

Nascondetevi.

Anch'io m'asconderò.

Fermatevi, non vuò.

Siate fida avvertite.

Se qualche fera vien voi non uscite.

Romilda, che vi mosse
a dar la libertade a quel guerriero,
ch'io volea prigioniero?

Il suo valor, che con un ferro solo
ribattea mille colpi.

A voi, che avete

merto d'incatenar lo stesso Xerse,
non so disdir, che poi
scioglier possiate i prigionieri suoi.
Già sete mia regina.

Signor, volo tropp'alto
è infallibil ruina.

Deh non negate più;
sì dura crudeltà
è vizio, non virtù.
Deh non negate più.

Negherò sempre

ciò, ch'affermar non mi concede il fato.

Uso d'ogni ostinato,
scusarsi col destin. Lacera, e svelta
dagl'Austri furiosi alfin si vede
quercia, ch'all'aure molli
non si piega, non cede:
intendete Romilda?

Ah, troppo intesi.

Non partirò, se pria. Basta. Che dite?

Che del mio genitor vi vuol l'assenso.

E poi, che dubbio v'è?

Ubbidirò al mio re.

Vado a chiederlo: intanto
mi stillo in gioia.

Ed io mi struggo in pianto.

Ubbidirò 'l mio re?
Così dite Romilda? E che non dite
son sposa d'Arsamene? Empia, v'intendo:
il fulgido tesor dell'aureo serto
e v'abbaglia, e vi compra: or dite, ingrata,
che del Tanai lontan l'onda gelata
a ber io vada, onde s'ammorzi il mio
foco sprezzato; su ditelo: ahimè,
presto, ubbidite il re.

Ahi chi toglie a' miei lumi
del sol i raggi d'oro?
Ahimè cado, ahimè moro.

Sostenetela.

O dèi, m'intenerisco.

Come l'angue del Nilo
si duole, or che m'ha ucciso
Romilda.

Fermatevi

non mi toccate! Xerse
sovvenirmi dovrà,
quando m'ucciderà.

Tanto m'odiate?

Tanto v'adoro: addio vi lascio.

Addio,

vi fuggo.

Dove andate?

Dove vuol fiera sorte.
E voi dove?

Alla morte.

Eh dite al trono

che promesso vi fu.

Vi lascio, addio, non mi vedrete più.

Ne' mostri della Libia,

nelle fere d'Ircania,
vostre immagini vere,
ben vi potrò vedere.

Arsamene, Arsamene! Io posso darvi
un'anima costante, un cor fedele;
non mi sente il crudele.

Dammi, amor, la libertà,

che non voglio più languir
per tirannica beltà,
che non ha de' miei sospir
una stilla di pietà.

Dammi amor la libertà.

Se dai ceppi uscir potrà
questo cor, che preso fu,
ad amar non tornerà,
che la prima servitù
ebbe troppa crudeltà.

Dammi, amor, la libertà.

Pur conosco Ariston, conosco Amastre.
E pur ambi li vidi,
o vederli mi parve,
se di spettri, o di larve
non mi scherne, o delude ombra apparente,
o mi tradiscon gl'occhi
o d'espresso delirio è rea la mente.

Quel, ch'il re vuole è legge,
e quel, ch'è legge, è giusto.

Ove, signore,

con quest'alto diadema?

A Romilda, che Xerse oggi destina
della Persia regina.

Cieli! che sento mai? Xerse dov'è?

Quand'il lasciai, fuor della reggia uscia.

Deggio parlarli pria.

La figlia del suo re
forse offerir in moglie a Xerse brama.
Ma Xerse più non l'ama,
e s'un tempo l'amò
incostante di fé pensier mutò.

Sete pazze a innamorarvi,

miserelle
donne belle;
tocca all'uomo l'adorarvi,
voi perdete del decoro,
se cercate,
se pregate,
a noi tocca supplicarvi.

Sete pazze a innamorarvi.

Come già v'accennammo
sposo del nostro sangue, a piacer nostro
destiniamo a Romilda.

Il grado umile

dell'esser mio, vostra bontade eccede.

Così da noi richiede
il vostro merto, e 'l valor vostro; or dite
l'approvate? Assentite?

Bramo solo ubbidirvi.

Udite dunque.

Verrà tra poco nelle vostre stanze
persona eguale a noi: del nostro sangue.
Fate che vostra figlia
per suo sposo l'accetti.

È poco un core

di tante grazie all'immortal onore,
chi sarà?

Lo saprete.

Del vostro sangue?

Sì.

Conosciuto da me?

Quanto ch'è Xerse.

Simile a voi?

Vedrete.

Eguale a Xerse? Del suo regio sangue?
Conosciuto da me?
Arsamene, Arsamene altri non è.

O me lieto, o me beato!

Quante aduna
la fortuna
liete sorti a un fortunato.

Di donar i serti, già

la fortuna si stancò,
e 'l bambin, che nudo va
in suo loco delegò;

ma v'è poca varietà,

che da un cieco all'altro va.

Fu beata quell'età,

ch'a virtù li dispensò:
sorte poi rapiti gl'ha;
oggi amor se li usurpò,

ma v'è poca varietà,

che da un cieco all'altro va.

Ecco la favorita. A voi signora
Xerse invia questo dono.

A me?

A voi.

Di Persia la corona?

E questa, e 'l regno, e 'l proprio cor vi dona.

Ahimè! Che deggio far? Prendila Clito.
Dite al mio re, cieli, fortuna, amore,
consigliatemi voi. Ditegli. Oh dio!
Dite.

Che gli dirò?

Ditegli che: che poi gli parlerò.
Che chiedete da me fasce reali?
Ch'io ribelli mia fede?
Ch'io tradisca Arsamene? Ah v'ingannate
v'adoro, e vi rinunzio,
vi bacio, e vi rifiuto: andate, andate.
Ma che? Vorrò piùttosto,
che sciogliermi dal cor nodi servili
trarmi di capo le corone? E vili,
e sconsigliati son questi pensieri
dir insidie agl'imperi?
Chiamar frode ai diademi?
Che deliro? Son stolta?

E finite una volta.

Candidi invogli, preziosi lini
è viltà non gradirvi,
sprezzarvi è fellonia: su questi crini
per trionfo v'innalzo. E che trionfo?
D'infedeltà? Di tradimento? Clito
scostati, ché non voglio esser regnante,
mi basta esser amante.

Ecco se n' viene il re.

Pàrtiti.

È ora a fé.

Mia regina? Mia sposa?

Che dite, ahimè! Così non mi chiamate.

Perché?

Perché oscurate

il decoro real.

Come?

Sentite.

Che sarà? Tosto dite.

Arsamene mi amò.

Principio infausto!

Fu modesto, e fedel, forse tra quanti.

Bene passate avanti.

Scoprir appena ardì,
tacito m'adorò, muto servì.
Che maniere! Vedete.

Romilda m'uccidete.

Al fine ardito

m'arrossisco, signor, non lo dirò:
parto, e lo scriverò.

No, no seguite,

ch'aspettar non poss'io.

Non so, se ardir, o se fortuna fu.

Ah, ch'io non posso più.

Le sue labbra accostò.

Dove?

Alle mie, e, e...

E vi baciò?

Appunto.

Ah ben m'avveggio,

che per fuggir le nozze mie, mentite.
Ma siasi, o no, l'aver sue colpe udite
m'obbliga a castigarle. Olà, veloci
Arsamene seguite, e l'uccidete.
Vedova di quel bacio,
sposa poi mi sarete.

Fermate, oh dio! Mio re, mio sposo, sia
ciò che volete, bene;
ma non mora Arsamene. Ah parlo invano
al fugace inumano.
Che barbara pietà!
Per dar vita ad altrui darli la morte!
O mia perfida sorte!
Che m'insegnasti mai cielo inclemente?

Dar colpa a un'innocente

di falsa reità,
che barbara pietà!
Che misero destin!

Per mantenermi alla mia vita in dono

omicida gli sono.

Sicaria fedeltade, amor spietato!

affetto scellerato!
pietosa crudeltà,
che barbara pietà!

Questo foglio all'iniquo invierò,
e se poi mi disprezza a morte andrò.

(Romilda, il ciel questo guerriero invia.)
Se cortese, se pia
nutrite alma nel sen, guerrier gentile,
le mie preghiere udite.

A me dovete

porger leggi, e non preghi: ho ben memoria,
c'oggi toglieste il mio infelice piè
dai ceppi di quell'empio,
ingratissimo re.

Ingratissimo, appunto, Egli comanda
ch'Arsamene s'uccida; oh dio vi prego,
cercatelo, avvisatelo: d'alcuno
di corte non m'affido.

Al re crudele

fate recar questo mio foglio, e io
nulla a servirvi tarderò.

Tu Clito

a Xerse lo darai.

V'ubbidirò.

Ite dunque cortese.

Io vado.

Il core

con la speme lusinga il rio timore.

Lasciami andar a Xerse.

Eh vieni un poco,

vedi quanti monili, e quante d'oro
preziosissime masse.

Il re, di tutto

gli fece inutil dono.

Cieli, perché ancor io

un platano non sono?
Quanti son, ch'adesso dicono
tra se stessi dentro 'l cor,
oh s'io trovassi un arbore,
che facesse frutta d'or;
pur farei,
pur direi,

e 'l pensier s'aggira, e varia,

quanti fan castelli in aria.

Quell'amante alla bellissima

vaga sua lo vorria dar;
quel, ch'inclina all'arte chimica
lo farebbe in fumo andar;
quanti strani
sensi umani

il pensier aggira, e varia,

quanti fan castelli in aria.

Senti Elviro: vogliamo
coglier di quella frutta?

A fé possiamo:

pria, che ci sturbi alcun, facciasi presto.
Vedesti?

Che?

Due mori.

Io nulla vidi.

No? M'eran parsi invero:
io son pur timoroso.

Ahimè, ahimè.

E che cos'hai?

Mi parve

di vedere i due mori.
Me li hai posti in pensiero.

Ahimè.

Ahimè.

Uh son diavoli a fé.

Aiuto o cieli, o dèi!

Ah che de' danni miei
fosti la causa tu.

Io non ho spirto;
io non ho fiato più.

Va' speranza, vanne, va';

non mi dir
che soffrir io debba più;
chi ribelle un giorno fu,
più fedel non diverrà

va' speranza, vanne, va'.
No, mio cor, non creder più,

s'il crudel,
infedel m'abbandonò,
a quel nodo, che spezzò
prigionier più non verrà.

Ma qui giunge Arsamene.

Signor, contro di voi brandi omicidi
suscita Xerse, e insidia i vostri passi,
comandata la morte; or voi fuggite,
non tentate la sorte;
ve ne avvisa Romilda.

Romilda? Quell'ingrata?

Altro non so.

E di me pensa ancora,
Romilda, che m'inganna?

Romilda, che v'adora
di voi pensa ad ogn'ora.

Pensa, ma di tradirmi.

D'amarvi.

Di schernirmi.

Di salvarvi dall'ire.

Di Xerse è ver, so che così direte?
Per spronarmi a partire?

E non credete.

Voglio,

voglio a vostro dispetto, allor, che a Xerse
giungerete la destra ivi trovarmi,
uccidermi, svenarmi.

Oh dio! Xerse; sentite.

So, che sempre mentite,
m'avrete ogn'or squallido spettro intorno.
Individuo, sanguigno, e nudo teschio,
vi scuoterò da' sonni, ombra insepolta;
con flagel di Ceraste
all'ombre della notte, ai rai del giorno
m'avrete ogn'or squallido spettro intorno.

Deh m'ascoltate.

Tacete.

Ahi che martiro!

Giunge il mio genitor; vado a morire.

Ecco lo sposo. A fé m'apposi al vero.
Romilda non partite.

E che sarà?

A colmarmi di grazie,
signor, so che venite; ad alta sfera
così di sollevar piccioli augelli
usa l'aquila altera.

Or che mi dite?

Che vi do Romilda

per serva, umile, e sposa, come m'impose il re.

Il re.

S'io ben l'intesi.

Oh ciel ch'ascolto?

Non sete voi, cui piace
d'accettarla in consorte?

Altra non amo.

E perciò qui veniste?

Altro non bramo.

Dunque non erro.

(Attenta ascolto, e appena

a ciò che sento i' credo.)

Romilda acconsentite?

Altro non chiedo.

Sete pur voi, signore,
che Romilda bramate?

Ella è 'l mio core.

Stringete omai le destre: e a vostre gioie
Atropo sia, che fili
in lungo stame d'or giorni senili.

O diletti improvvisi.

O gioie insperate!

O cieli amici!

O fortune beate! O noi felici!

Restate: i' vado a render grazie a Xerse,
ch'il mio destin di regia luce asperse.

Stupido resto, che le nostre nozze
Xerse comandi.

E che deposte l'ire,

lasciarmi sì contenti.

La ragion l'avrà mosso.

L'avran mosso i miei pianti.

E i miei tormenti.

Ch'io vada a ringraziarlo ei si conviene.

Parto mio cor, mio bene.

Anch'io verrò tra poco,
mia speranza, mio foco.

Resta...

Viene...

Il cor.

Parte...

Resta...

Il piè.

Sol in te vivo son io.

Resta, o vita.

Va' cor mio.

Colà sul lito, ove m'impose Amastre
finora attesi invano,
che sarà mai? Quai pene
oggi provar mi tocca!
Quanti, gelida tema,
strali di ghiaccio al dubbio cor mi scocca?

La donna caduta

in lacci d'amore
di senno è perduta,
se priva di core,
e perché spesso amor pazzia diviene,
amor per i suoi pazzi ha le catene.

Né legge, né freno

ha femmina amante;
ma chiude nel seno
un cor delirante,
e perché son pazzie d'amar le pene
amor per i suoi pazzi ha le catene.

Dunque fate rifiuto
delle nozze d'Amastre? E non vi cale
d'un diadema reale?

Non è rifiuto, è sorte,
che lo divieta.

Inclina,

ma non sforza il destino.

Sforza il nume bambino;
riportate ad Ottane
ch'a noi sposa è Romilda, e che non siamo
in grazia alla fortuna
quant'ei mostra pensarsi; avremo sempre
di sue cortesi offerte
memorie al cor immobilmente inserte.

Ed è fermo così?

Non può mutarsi

ciò, ch'il fato ordinò.

Parto, e riferirò.

Se n' viene Ariodate; è tempo ormai
di scoprir, che son io,
che Romilda desio.
Eccomi Ariodate.

Invitto sire

v'inchino riverente.

Or che vi sembra?

Lo sposo è qual vi dissi?

Il mio desire

giammai tanto fallì.

Sete contento?

Son beato.

Romilda

ne sarà soddisfatta?

Anzi felice.

Ma perché omai non viene?

Or, or verrà.

Dov'è?

Con Arsamene.

Che?

Con lo sposo.

Come?

Con lo sposo, signor.

Che sposo? Ahimè!

Come imponeste.

Io? Che v'imposi? Che?

Eguale a voi, del vostro sangue, e venne
in queste stanze.

E tanto ardì!

Credei...

Non più v'intendo; e del divieto mio
nulla curò?

Signore.

E sono sposi?

Sono.

Ah traditore!

Empio, perfido, indegno
di quell'aure, che spiri,
di quel cielo, che miri.

Mio re!

Che re? se m'hai tradito,

che re? se m'hai schernito.

Uccidetemi.

Il ferro

avvilirei. Romilda, tu, Arsamene
tutti morrete; e perché resti insieme
sazia del mio destin la ferita
anco Xerse morrà.

Ecco il misero Clito,
rifiuto degli spirti, e dell'inferno
avanzo non gradito.

Ecco dell'empia

il paggio; che riporti?

Questo foglio signor.

A me l'invia?

A voi.

Che pensi, o ria

con magiche figure, e inchiostri indegni
incantar i miei sdegni? Al re di Persia
che re? Re sono, e mi dileggi?
Leggi barbaro, leggi.

Oh dèi, perché non moro!

(leggendo)

«Ingratissimo amante.»

Ingrato anco mi chiama?

«Venni per esser vostra.»

E altrui si sposa?

«Trovai, che mi sprezzate.»

E di beffarmi

anco ardisce? ancor osa?

(O note scellerate!) «Parto.»

Ti seguirò sin ch'io ti sveni.

Egli è sdegnato; io vo' partir a fé.

«Punirà giusto ciel le vostre colpe.»

Colpe d'averti amato.

«Io piangerò, sin che l'estremo fiato
spiri infelice. Amastre.»

Che?

Non scrive Romilda;

sire, che grave duol, non m'avvisai
del carattere ignoto.

Porgimi il foglio; indegno
Amastre. Scrive Amastre?
Non restava altro tedio in tanto sdegno.

Arsamene è già sposo, amor va' in pace,
non scherzerò più mai con la tua face.

Più rigido,

che scoglio asprissimo,
che gel durissimo
sarà il mio cor.

Né frangere

mia crudeltà
pregar, o piangere
giammai potrà.

Più fulgidi

ch'il sol fiammeggiano
e più lampeggiano
rai di beltà.

Risplendere

potranno a fé,
ma non accendere
fiamma per me.

Lasciatemi morir stelle, spietate,

che 'l mantenermi in vita è crudeltà.

Anima disperata,

rifiuto d'un'ingrata,
privo d'ogni speranza, e di pietà
al pianto moverò l'alme dannate,

lasciatemi morir stelle, spietate,

che 'l mantenermi in vita è crudeltà.

Di vilipeso re pompe sprezzate,

scettro e benda real non curo più;
s'a comprarmi un affetto,
o mio scettro negletto,
bastevole non sei, ben vil sei tu.
Sì da poco non son l'ombre gelate,

lasciatemi morir stelle, spietate,

che 'l mantenermi in vita è crudeltà.

Voi piangete signor, alma d'eroe,
cede all'uso volgare
delle femmine imbelli,
e de' semplici amanti?
So ch' affetti ribelli
del decoro real son quei pianti.

Ah ch'io non son più re, t'inganni Eumene
sono un mostro di pene.

Di Romilda le nozze
sono a Xerse ineguali,
dalla ragion contese,
dal decoro negate,
proibite dal fato.

Io son per conseguenza un disperato.

Direi; ma le mie voci
vi sembreranno ardite.

Di' ciò che vuoi.

Udite.

È sciocchezza d'un amante

lagrimar, se può gioir;
questo nome di costante
costa lagrime, e martir.

Non merta il vostro amor chi non lo brama

non amate chi non v'ama.

Mille a fé vi seguiranno,

se costei vi fuggirà.
Sarà poco il vostro danno,
sua la perdita sarà.

Non merta il vostro amor chi non lo brama

non amate chi non v'ama.

Signor, grazie bastanti
non ha il mio cor.

Inanti

osi ancora venirmi?

Umile e ringraziarvi.

Empio a schernirmi.

Come, signor?

Romilda pur m'hai tolta.

L'ebbi da Ariodate, ei pur mi disse,
ch'era vostro comando.

Empi pretesti

ei ti diè 'l ferro in man, tu m'uccidesti.
Prendi, va'; quest'acciaro
nel seno all'empia immergi
poscia del sangue reo tinto me'l rendi;
prendi, barbaro, prendi.

Ch'io sveni colei,
ch'in vita mi tiene
pensieri sì rei il cor
non sostiene,
col solo riflesso
a detti sì enormi
pensieri m'offendi.

Prendi, barbaro, prendi.

Il cor, ch'è già fatto
dell'idolo mio
un vivo ritratto
svenar ben poss'io.
Or dammi quel ferro,
e quanto il tuo sdegno
sia perfido attendi.

Prendi, barbaro prendi.

Datelo a me, signore!

E chi sei tu

c'oggi sempre mi sturbi?

Uno che giunge

a vendetta opportuna.

O strano evento!

Volete, che si sveni
un'alma che tradì,
chi pur l'adora?

Sì.

Che si laceri un cor d'alpina selce,
che chi l'amo schernì?
Così volete?

Sì.

Te dunque, indegno

mostro di tradimenti, e d'empietà
Amastre ucciderà.

O strana sorte!

Io resto muto.

O cieli,

che veggio? Che fai qui?
Signor costui vaneggia, ed è ben spesso
da deliri assalito.

Eccoli a fé, son dessi.

No, no Aristone, ch'oggi mai finito
è 'l tempo di mentire.

Io già non delirai.

Uccidetemi sì; che s'ho perduta
Romilda la mia vita,
ben è ragion, che sia
questo del viver mio l'ultimo dì.
Uccidetemi; sì.

Romilda è la tua vita?
Con la figlia d'Ottane
ch'allettasti al tuo amor? Che per seguirti
veste indecenti a sé spoglie virili,
empio, parli così.

Uccidetemi sì.

No, no: morir degg'io. Tu vivi iniquo.
E per eccesso d'empietà inumana,
se calpestasti la mia viva fede,
con barbarie sacrilega, e infesta
il cadavere mio premi, e calpesta.

Ahi qual mi serpe in sen pietoso affetto!

Così 'l fato richiede,
che tu viva, ch'io mora,
tu di perfidia esempio, e io di fede.

Fermate, ahimè, pentito son, v'adoro:
se v'uccidete, i' moro.

Ritornate ad amarmi?

Torno, ma so ch'indegno,
bella, son di perdono, e di pietade
Amastre, vita, cor, idolo mio
ecco il seno, piagate.

Io respiro.

Io stupisco.

Io mi consolo.

Vada pur lungi, vada irato ferro,
or, che s'apre in quel core
per me piaga d'amore.

O mia bella pietosa
vi sarò servo umile.

Io fida sposa.

Voi ciò, ch'ora vedete
ad Ottane direte.

Mi prostro a' vostri piedi,
nel conoscervi già non feci errore.

Di finger c'insegnò zelo d'onore.

Arsamene, Romilda, Ariodate,
Amastre è questa, mio rinato foco,
mia sposa, mia regina.

Umile il cor l'adora, e 'l piè l'inchina.

Compatite i miei sdegni e i miei furori,
e godete felici i vostri amori.

Io, che sorte non ho
celibe viverò.

Amante di me

più lieto non è
non fu, non sarà.

Delizie più care,

più dolci contenti,
o gioie più rare
tra gl'astri lucenti
non sono colà.

Amante di me

più lieto non è
non fu, non sarà.