Ch'io peni così  

il ciel destinò.

Per cruda bellezza,

ch'è tutta rigor,

ch'aborre, che sprezza

un misero cor,

ch'il sen mi ferì

né più mi sanò;

ch'io peni così

il ciel destinò.

Cupido ha per gioco,

ch'io renda fedel

tributo di foco

a un'alma di gel,

ch'ardor non sentì,

e pur m'infiammò;

ch'io peni così

il ciel destinò.

Ma desister non voglio:  

tentiamo, o core, un foglio:

sì, sì né frapponiam pigre dimore;

forse pietoso ciò mi detta Amore.

Artemia?  

Ahimè.

No, no. Non ascondete:

all'amato Clitarco

certo amori scrivete.

Né per sogno.

Lasciatemi vedere.

Scrivo cose private.

Porgete qui: non replicate.

O sorte

sempre avversa a' miei voti!

Già non errai: così, così osservate

i cenni miei? di tante debolezze

ancor non vi pentite?

Partitevi: arrossite.

Gran sventura è la mia!

Chi direbbe che questa è gelosia?  

Ma queste note appunto

ponno servir a me.

Ecco Clitarco affé.  

A che vieni Clitarco?

Che rimprovero giusto! E che piuttosto

per te grazie non chiedi?

D'esser fatto felice.

Non so. Con quel ch'ei brama.

Amor, fede, ardimento

fanno tutto riuscibile.

Amor supplisca.

Questo ci vuole.

Se non l'hai

dirti di più non voglio.

Parto: prendi, rispondi a questo foglio.

So, ch'io pecco d'imbelle;

ma questa è tirannia delle mie stelle.

Incerta più non voglio

penar tra vita, e morte, o mio ribelle,

dite, volete amarmi?

Ed io non voglio

perfido il vostro amore

(vuo' dargli gelosia).

Rendetemi il mio core,

ch'a Ramiro vuo' darlo

egli sarà il mio sposo, il mi' adorato.

Non si move l'ingrato!

Vuo' veder s'ei si turba. È vero sì.

A tal grazia son giunto?

Ei non si muove punto.

Vuo' far l'ultima prova: eccola pronta.

Io vaneggio per gioia.

Voi vaneggiate? tralasciamo dunque:

per capo di follia dubiterei

che fosser nulli poi questi imenei.

Ma viene il mio spietato;  

Amor mi suggerisce

novo pensier.

Egl'è d'Oronta.

In quest'alberghi

venne in traccia di voi,

né potendo trovarvi, alfin volea

qui privarsi di vita.

Così stringendo il ferro

così prostrata, come a voi dinanzi,

dicea: Mio ben, mia speme,

se non bastano i pianti

per farvi del mi' amor fede col sangue

questo misero seno

ecco, ch'io sveno.

E che temete?

A che mi tenete?

Ma fareste così, s'io fossi Oronta?

E non lo fulminate, o sommi dèi?

S'infuriò, s'inferocì; risolta

che svenarmi (soggiunse) a te si deve

o traditor la morte;

per man de' miei furori

mori, barbaro, mori. E non temete?

Ma temereste voi, s'io fossi Oronta?

E non lo fulminate, o sommi dèi?

Risolta

d'adorarvi in eterno, ancor che ingrato,

gettato il ferro qui,

lagrimando partì.

Ogni mia speranza è disperata.

Alindo ancor portate  

questo peso alla mano?

Non passate più innanti.

Nulla voi m'offendeste: io tanto stimo

pazzi i vostri furori,

quanto sciocchi gl'amori.

Itene, o folle; il ciel vi sanerà.

Ecco il mio bene: avrà risposto al foglio.  

Clitarco ora che dici?

Sei tu più sfortunato?

Potrai lagnarti più?

Al foglio rispondesti?

Ma dov'è

la risposta?

Porgila a me.

«Io son acceso, se voi sete amante.

La sfera voi delle mie fiamme sete,

martire son nel vostro ardor costante,

e incenerito già tutto m'avete;

or s'a vita novella io trovo loco

la fenice son io del vostro foco.»

Molto bene rispondi:

è gran maestro amore.

Servi, olà non vedete?  

Date qui: che leggete?

Se foss'altri che voi.

Convinta son: ma giunge Artemia qui,

amor mi suggerì

opportuno pensier.

Venite Artemia,  

ecco il vago, ch'amate, ecco mirate

com'ei risponde a' fogli,

che gli scrivete voi,

ch'ei non è il vostro ben negate poi.

Ancora ardisci

di negar temerario? Ov'è quel foglio,

ch'io ti diedi?

Prendete voi:

dite, s'è vostro.

È mio: mentr'io scrivea

giunta voi me 'l levaste,

onde interrotto il nome mio restò.

Ora vedete, s'ho scoperto il vero.

Come ben l'aggiustai!

Dunque mi amate?

Scriveste qui.

Leggete.

Ah mi schernite affé.

Tua bellezza imita il cielo,

che vibrar più lampi suole,

quando adombra il volto al sole.

Infelici innamorati,

se le donne, che v'accendono

questa risposta intendono.

Cantisi un poco, olà.  

Siam qui regina.

Potrian voci canore

la forza raddolcir del mio dolore.

Par ch'il cor mi favelli. Eurillo prendi  

vanne a Clitarco, e di', che tutto adempia

ciò, che qui leggerà.

Pronto ubbidisco.

Ma

io così m'avvilisco!

Io così mi deprimo! Eurillo? Eurillo?

Vieni, porgimi il foglio.

Parti, ch'altro non voglio.

La fatica risparmio.

«Clitarco io porto in seno un core astretto

dal Fato a incenerir ne' tuoi ardori.

Sono ingrata ad Alindo: odio, rigetto

il prencipe di Lidia, il re de' Mori

solo per te. Pensa chi son, chi sei,

e insuperbisci degl'amori miei.»

Tolga il ciel che tai note

legga Clitarco.

E che fia mai quel foglio?  

Inorridisco a tante

debolezze sì abbiette! E meco stessa

arrossirò in eterno

di viltà così indegna: a un solo tratto

era meglio, che questi

della mano, e del crin regali arredi

io gli prostrassi a' piedi.

Il mio decoro

precipita, e rovina.

Ecco il superbo.

Non sete ancor partito?

Ogn'or con queste

vanità mi sturbate.

Partite: che sperate?

La speranza è vana.

Io non lo curo.

Non gl'osservo.

Non gl'ascolto.

Sì.

Quando vi piace.

O cieli, che vegg'io!

Crudo ciel! Fato rio!

Misera che farò?

Fermate Alindo: udite.

Soccorso, o dèi!

Ne l'auge, è ver? già sete

di gelosia di sdegno, e vi credete

aborrito, sprezzato?

Caro, caro il mi' Alindo:

accarezzo con l'alma i vostri sdegni,

le vostr'ire blandisco, e più adirato

più vi conosco amante, i miei disprezzi

questo foglio mentito,

i miei rigidi accenti

tutti del vostro amor furon cimenti;

feci prova di voi, né più d'amarvi

posso, o deggio celarmi.

Non scorgete, che questo

da me scritto, ed aperto, e qui lasciato

è un foglio simulato

acciò voi lo trovaste?

Or che ravviso in voi d'amor gl'eccessi

vi dono i miei amplessi,

mio re, mio sposo sete.

Prendete,

siane pegno Imeneo.

Ite malvagio adesso

al prencipe di Lidia al re de' Mori,

leggetegli quel foglio,

pubblicatemi rea d'abbietti amori,

vi mentiran con l'opre

quest'alma invitta, e questo eccelso core,

prencipe temerario, e traditore.

Signor?

Per l'infelice Oronta

chieder mercé.

Udite

almeno per pietà.

Licenziatemi dunque

dalla mia servitù,

che s'è vano l'amarvi,

sarà peggio il servirvi.

Desian lo stesso gl'altri,

ch'eran meco venuti.

Or che mi resta più se non morire.

Veggio venir Clitarco.  

Ritiratevi: io voglio

col fingermi addormita

ai sentimenti suoi dar libertà,

e udir ciò ch'egli dice, e ciò che fa.

Parti di qui.

Che intesi, o stelle o dèi!

È Meraspe, Clitarco?

O d'aspre pene tormentoso incarco?

Taccio? lo scopro, o no;

tacerò: penerò.

Or siate ai preghi miei sorda, qual aspe  

svelerò, che Clitarco

e 'l prencipe Meraspe.

A discoprirlo alla regina

ecco rapido volo: i torti miei

così vendicherò.

Fermate, o dio, fermate.  

Prencipe, Alindo, udite: ah sì veloce

scitico stral non va. Misera Artemia!

Ramiro sfortunato!

Con la perfidia tua, barbaro ingrato,

di' che vincesti, di'?

Io fingevo così

per piegarvi ad amarmi. E se Meraspe,

di cui vassallo son, tradito avrei,

voi lo sapete, o dèi.

Empio, crudo, inumano.

Inutile è 'l rigor.

Il pianto è vano.

Meglio è cercar Meraspe

avvisarlo, che fugga.

Ora t'accorgi

della tua fellonia

mostro di tradimenti?

Son le colpe mie, colpe innocenti.

Alfin vuole il mio fato, e vuol Amore,  

ch'il nemico Meraspe

non scopra, non punisca, anzi l'adori

stelle, stelle son vostri i miei errori.

Ecco ei giunge.

Clitarco? Alindo offende

la tua modestia, e 'l mio decoro insieme,

col mormorar, ch'io teco

passo d'amor corrispondenze occulte.

Inulte

non vo' lasciar l'offese.

Opra, ch'ei si ridica, oppur con questo,

che destinai per te brando lucente,

sostentagli, ch'ei mente.

Opportuna occasion di motteggiarlo!

D'esser prencipe fingi.

Mostra,

che per serbarti a' tuoi nemici ignoto,

paggio qui ti fingesti.

Oppure intreccia

favolosa bugia,

di' ch'a ciò ti condusse

amorosa follia,

così m'intenderà.

Io, io l'approverò.

Che so io? Meraspe.

Basta poi: non cercar gli affetti miei.

Ma, se non vuoi qual prence,

già cavalier t'ho reso,

va' come mio campion: ben m'avrà inteso.

Pazzarella cerchi invano  

la beltà, che si smarrì.

Fate strada signori

alla dea degl'amori.

Se tu vuoi, ch'io t'ami pregami,

farò poi quel che mi par.

Che ascolti Oronta?

Liete speranze,

oh dèi mi proponete.

Lasciate questo prence.  

Meraspe alla regina

presentato da me, più che da Alindo,

miglior sorte sperate.

Non è forse ragion?

Noto in breve sarà.

Non piangete Meraspe.

Io non ti vidi.

Ma se n' vien Artemisia.  

Regina ecco Meraspe,

che Mausolo svenò.

Ahi son perduta!

Era prigion d'Alindo,

io gliel ritolsi, e lo presento a voi,

e, qual promette il pubblico decreto,

chiedo i vostri imenei.

Ditemi? Voi chi siete?

In breve lo saprete.

Io son costretta dagl'editti miei

ad ubbidir la sorte.

Perdo l'alma, e infelice

nemmen pianger mi lice!

Regina di Meraspe

donatemi la vita.

Che richiesta gradita!

Contravviene al giusto

chi punisce accidenti.

O benedetti accenti!

Mausolo stesso

le vendette rifugge,

egli mutò colà sul Mausoleo

le vostre note ultrici

ei vi scrisse: Perdona a' miei nemici.

Meraspe io vi perdono:

ite Indamoro a ritrattar gl'editti:

io la vita vi dono.

Come sì disperato?

Consolatevi, andiam: regina a voi

ritornerem fra poco.

Meco a dispor degli sponsali vostri

altri convien, che sia.

Questo è il mio duol.

Che chiedete?

Che?

Voi?

Troppo è vero.

Sono astretta così.

Da voi?

V'ingannate.

Errate.

Meglio, meglio cercate,

vedrete che sognate.

Prencipe, io vi dirò.

Quel guerriero

ch'oggi venne a servirvi,

Egli appunto.

Tolse Meraspe a' vostri.

Presentollo alla regina.

Le chiese, e conseguì.

Ecco Alindo regina: il vostro sposo  

or decretar conviene.

Che pene!

Folle che sei.

Principe?

Odi l'ingrato!

Io la sposa involarvi?

Alindo quest'ingiuria

da me non aspettate: anzi donarvi

la vostra sposa i' voglio. A voi regina

chiedo, che la sua sposa

negata non gli sia.

O sorte ria!

Piano: che fate?

Crudel, chi è vostra sposa?

E Oronta?

Ah traditor ribelle?

Non conoscete Oronta?

Rimirate infedel queste sembianze,

questo crin già gradito,

e questi un tempo idolatrati rai,

conoscetemi omai,

Io regina d'Alindo

esser deggio consorte: a voi Meraspe

giustamente si deve: i vostri editti

osservar mi dovete

io dispongo così, sposi voi siete.

Io son lieta.

O toglietemi l'alma,

o datemi la destra.

Fermatevi; prendete,

uccidetemi, ingrato.

Che più non mi vedrete

se non squallido spettro orribil ombra

con oggetti noiosi

flagellarvi i riposi.

Grand'amor!

Vivrà della mia fé, dell'amor mio

celebre la memoria

voi d'infedel, di traditor, d'iniquo

il nome acquisterete,

mirate or, che m'uccido,

che più non mi vedrete.

Tornate a' miei amori?

Lieto Alindo vivete.  

Ceder convien a ciò, ch'impone il fato.

A tanti sponsali,

applauda festiva