Somma prudenza, dunque,

fu allora il seguitar l'orme d'un solo?

Vincer potrai con tue lusinghe il fiero:

tutto della beltà cede all'impero.

Quanto, oh, fiero destin, dura è tua legge!  

O de' tormenti miei consolatrice,

vezzosa pescatrice,

or d'aiuto e conforto ha d'uopo il core.

No 'l sono i fidi miei.

Prigioni e disarmati or fan soggiorno

in caverna, ove fian preda di morte,

e di morte crudel, s'io non ritorno.

Ricchi doni da mie navi ho promesso

in riscatto di tutti, e per iscritto

ordin mandai di consegnarli. Il nostro

valor con Polifemo a nulla giova:

forza mortal non può star seco in prova.

Per non viver infame.

A quest'opra servil mandommi l'empio

qui, dove i servi suoi tornin dal lido;

e vuol, se i doni e' non avran, ch'io vada

secoloro a recarli: e s'io me n' fuggo,

divorati e sbranati

vedrò da lunge i miei compagni amati.

Spero ottener lo scampo:

oh, tra quei doni uno ve n'è che affretta

di tanti fatti rei

su 'l mostro orrendo la fatal vendetta!

Privi sian pur d'ogni discorso umano  

questi semplici armenti,

son di noi più felici e più contenti.

Quanto meno d'affanni è in loro vita!

e al par del nostro il loro fine è morte;

ma ciascun per sé solo

soffrene il momentaneo dolore:

non ne senton per altri o per sé stessi

né il preventivo, né il remoto orrore.

Sì, che i semplici armenti

son di noi più felici e più contenti!

Lontan dal solo e caro  

degli occhi e del pensier bramato oggetto,

non ho riposo al piè, né pace all'alma.

Inquïeto lo sguardo,

impazïente il core

cercan l'amata vita;

ogni moto, ogni aspetto

mi fa sperar, m'inganna poi. Ma veggio

l'onde curvarsi, e sento

un dolce gorgogliar: vien la diletta!

Ahi, deluse speranze!

Solo un flutto ondeggiò, spirò l'auretta.

Non sa che pena è amar, chi non aspetta.

Felici sian tuoi preferiti amori.

Ne soffro volentier l'affanno.

Al volo risciogliete,  

zeffiri, le leggere e lucid'ali,

e per le salse spume disperdete

le minacce del par vane e brutali.

Non son io fida alle promesse?  

Oh, quanto,

fra speranza e desio, dubbio e timore,

d'amoroso aspettar lunghe son l'ore!

Ma la speranza tua lusingatrice

che promette? che dice?

Che generosa l'amor mio non sdegni,

e che pietosa a consolarmi riedi,

che una dolce dimora

farai meco e, oh! quant'altro...

...ti promette più ancora! e tu le credi?

Soavissimo sguardo,

che accompagni le dolci parolette,

veggo in te la mia speme ardita farsi

e prometter amor. Luci vezzose,

promettete voi quel ch'ella promette?

Degli occhi il favellar ben non intende

chi fra dubbio e timor l'alma sospende.

Vedi a quel piè del monte angusto speco?

Inosservata... ascosa... ah, no!

Là volgi,

dolce mia vita, il passo.

Ahi, ma non teco!

Soletto e primo andrò

ad aspettarti.

Ah!

Non risponder, no.

Morrò, se a me non vieni.

Vado. Verrai? Già quel silenzio affretta

la mia morte al tuo piè.

Vanne, e m'aspetta.

Qual mai più dolce stato  

v'è d'un secreto amore?

Muti eloquenti sguardi,

domande non espresse e non negate,

vinte difficoltà, prudenti impegni,

ben condotti disegni,

sorprese, incontri in ore

quanto più inaspettate,

tanto più grate al core.

Altri mille diletti,

d'acquistarli il desio,

di perderli il timore:

più dilettoso stato

no, non v'è d'un fedel, secreto amore.

Lunghe non fian dell'aspettar le pene

a corrisposto amante;

s'avvicina l'istante,

adorato mio bene,

che dir potrai: «Dissemi il ver la spene».

Ah, co 'l sonno perché svanisti, o dèa?  

Sormontarem dunque il mortal periglio!

Ma co 'l possente aiuto

di tal che mi farà lunga stagione

Penelope oblïar! Prudente diva,

deh, se puoi, svolgi in questa parte il fato.

Ma quale, oh sommi dèi!

qual radiante bellezza! il guardo è oppresso.

Sì, quella sei, ma non son io l'istesso.

Scordo le mie sventure,

insolito stupor l'alma sorprende,

fiamma di non terreno amor m'accende;

sovrumano valor mi ferve in seno:

vinto è già il mostro.

Qual mai più dolce stato  

v'è d'un secreto amore?

Ma tacito tu sei,

sole degli occhi miei.

La sovrumana gioia oppresse il core.

Perderti, oh dèi! pavento,

ché per troppo gioir sai che si muore.

Tacito movi e tardo,  

caro mio ben: perché?

Troppo loquace il guardo

te lo dirà per me.

Oh dèi! che pensi?

Cara, sognarmi.

Dimmi, che temi?

Temo svegliarmi.

Ah, che mi sento anch'io,

dolce amor mio, restar

oppressa dal piacer.

Ah! se mai sogno è il mio,

pietoso ciel, non far

destarmi dal piacer.

Non possa mai ria sorte

turbar a tua bell'alma

la calma nel goder.

Che sfortunata sorte

saria spirar quest'alma

in calma di goder!